miércoles, 29 de octubre de 2014

Diego y la versión inédita





Artilugios



Busca la energía, aléjate del capricho y el goce.

La energía es como la estación de las dudas de Sabina. Ni te acuerdas del pijama, ni me mato si te vas.

El lector de libros malos irá al cielo. El editor al Olimpo.

Un poemario indigno abunda, un verso sublime levanta de la silla.

La música y la poesía son el beso de la pintura en el arte.



martes, 28 de octubre de 2014

Artilugios




Lo que es difícil de concebir no podrá conocer lo que es.

Los nobles jamás miran hacia abajo, encuentran su visión en la naturaleza.

El decir compartido acaba en inconveniencia.

La confusión nunca es negativa, es demostración verdadera de nuestro conocimiento.

¿Estratega? Dudoso, sin argucia, auxiliar de artista.


lunes, 27 de octubre de 2014

El pájaro de hoy




El pájaro de hoy jugaba con las ramas y las bellotas. Las dejaba caer al césped y luego las amontonaba en el consenso de la seriedad.

El pájaro de hoy recordaba a los políticos, aquellos que amasan la fortuna ajena como propia. Si alguien les hace una pregunta lo definen como ignorante. Disimulando el sarcasmo pernicioso y subversivo.


domingo, 26 de octubre de 2014

¡Carajotes!




Me levanté del estruendo producido por los disparos de los cazadores. Eran constantes, repetitivos. La ausencia de civilización hace que escuche el estallar de los cartuchos de perdigones a kilómetros de distancia.

Cuando un autor solicita a otro un prólogo aguarda una batería de agasajos inmerecidos. Como los disparos de un cazador que acaban en disparate. ¡La de tonterías que se dicen!

El autor del prólogo desea ser protagonista y se luce en demasía. El autor del libro feliz por las palabras exageradas. Y ambos han hecho el carajote en la historia de la literatura.

Hasta se reproduce parte de ese prólogo en las contraportadas de los libros para dejar constancia de la gracia, y el resultado es desgracia.

Hoy me levanté temprano. Fui al pueblo a comprar la prensa y el pan. Durante los 30 kilómetros que me separan escuché a Beethoven. Alto. Altísimo. Los disparos de los cazadores se difuminaban con el allegro del Cuarteto de cuerda número 12. ¡Carajotes!, repetía.


jueves, 23 de octubre de 2014

La realidad es finita




La realidad es finita. Repito mientras saco a un ratón y a un sapo de la piscina. Utilizo una red. El ratón se muestra encogido, el sapo está hinchado.

Puesto que nací sin desearlo, y soy, seré pero dejaré de ser, poseo principio y fin, algo finito.

Todo posee ese principio y su propio fin, hasta las más mustias creencias de la falsa seguridad.

Miro al ratón y al sapo. Muevo la red. Hasta me atrevo a pasar el dedo por sus cuerpos. El ser humano busca argumentos destructivos para autodefinirse, falsas relaciones para complacerse y nunca, absolutamente nunca, cree en la mentira, lo único infinito de la naturaleza.