Un poeta pregunta a otro: ¿Qué tal
la capilla literaria de Sevilla?
El acompañante responde: En
Sevilla muchas capillas y poca literatura.
domingo, 9 de noviembre de 2014
jueves, 6 de noviembre de 2014
El racionalista
Llevo la jaula en la mano izquierda. De vez en cuando roza la cadera.
Si la agito suena la llave golpeando los finos barrotes. Si la observo con detenimiento
no aparece nada.
Un filósofo racionalista lee a Descartes, a Leibniz o a Kant. El
verdadero filósofo racionalista admite los paréntesis del racionalismo, la
naturaleza otorga realidades nunca sentidos. Por ello existe un estado natural
y misterioso que no es racionalista, y que tampoco admite los sentidos.
Ese estado natural es real. Tan verdadero como la llave que contiene
la jaula. Sabemos que está, escuchamos sus ruidos, pero nunca la contemplaremos.
Y esa llave abre la utilidad de las ideas, el racionalismo natural, el
natural racionalismo.
Deposito la jaula sobre la mesa de cristal del porche de la entrada. Caen
bellotas de las encinas. Abro la puertecilla para que entre el pájaro. Aguardo
su presencia. De un vuelo rasante el pájaro accede al interior de la jaula.
Toma la llave con el pico y la enseña. Vuelve al interior y la deja en la base,
junto a la vela.
Amo los paréntesis. Sin ellos resultan imposibles los métodos de vida
diferentes.
martes, 4 de noviembre de 2014
El reconocimiento
He colocado la jaula junto a la puerta. Llevo en las manos una
ilustración de David, “La muerte de Sócrates”. Hace años los jóvenes poetas
acudíamos a las glorias más por voluntad que por persuasión, ahora se actúa con
premeditación y alevosía. El interés protagoniza el reconocimiento.
La naturaleza es afirmación y separación, caos y orden. Lo natural es
justo y es legal, nunca podrá eliminarse por completo, aunque se degrade.
Durante el almuerzo intercambio experiencias con un extraño
interlocutor. Habla al principio y guarda silencios de aprendizaje. El tema de
la conversación no es otro que los diferentes estados del ser humano, su
presencia en estratos o alturas completamente asumibles. Desde los años ochenta
he intentado, como Menón, desmovilizar esa investigación. Los niveles existen,
como el confuso laberinto. Sócrates
murió asesinado.
lunes, 3 de noviembre de 2014
El anillo indolente
Dentro de la jaula olvidamos el amor a la patria, no percibimos los
personajes del guión, apenas logramos saborear el contraste de la frambuesa y
el arándano.
Dentro de la jaula, la que posee una vela que ilumina el armazón,
deposito el anillo indolente, el de los números. 1, 13, 27, 34, 55, 73 y 88.
Cada cifra es una ilusión general que se convierte en individual. Cada número
contiene los asuntos de la vida y la muerte, todas las lecturas, las
concepciones elementales de la negación del ser, la idea que tenemos de la
virtud, lo bello y lo bueno, las opiniones desesperadas.
Dentro de la jaula hay una llave a la que solo accede un pájaro. Quien
quiera convencerse de la verdadera sencillez debe acostumbrarse a métodos de
vida diferentes, a la auténtica utilidad de la idea.
domingo, 2 de noviembre de 2014
Instrumento de destrucción
Cercano a los cincuenta la vida se contempla de manera diferente. Uso
gafas para leer todo lo que admiro, y no me las pongo con lo que detesto, así
evito los juicios de valor y los desengaños singulares.
Me aburre todo aquello a lo que antes acudía con asiduidad. El mérito
no consiste en el cambio sino en la madurez, y hay escritores que en vez de
viajar hacia la sensatez acaban ausentes de experiencia.
Lloro de vez en cuando. Hoy, sin ir más lejos, he enterrado a dos
pájaros que aparecieron muertos al amanecer. A diferencia de lo que indica
Leopardi en el Zibaldone (la nada), estoy convencido que el principio
de todas las cosas es el caos armónico o equilibrado, pero sin dejar de ser
caos. ¡Héctor y Aquiles fueron tan diferentes!
Llevo los dos anillos en las manos desde hace unas semanas. Algunas
noches los deposito en un vaso de leche, y los dejo reposar en alimento. Los
toco, los manoseo, grabo en el alma todos los pensamientos que transmiten.
Las relaciones recíprocas no conducen al silogismo, recurro a las
analogías.
La vida es un gran rabilargo que diariamente vuela sobre tu cabeza.
Sustraemos de él lo posible y lo imposible, lo alto y lo bajo, lo agudo y lo
grave. Nos volvemos reflexivos y relativos. Un día el pájaro no vuela, no
aparece, se encuentra con el bien supremo si regresa al día siguiente. Lo debes
enterrar si desaparece.
sábado, 1 de noviembre de 2014
Nicanor Parra
La columna "Las Guardas" en CUADERNOS DEL SUR, del Diario Córdoba, sobre Nicanor Parra. Se puede leer AQUÍ.
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