Mármara

El mar en Estambul es una caja de zapatos. Le llaman Mar de Mármara. Siempre lleva el agua en tarjetas de visita, entra por un estrecho y sale en otro.

Allí vivía ahora Nadie. Le habían dicho que podía visitar a Satanás en esa zona, cerca de Dardanelos, y acudió a su encuentro. Estaba asustado pero poco a poco la gente del lugar dejó de intimidarle.

Nadie, que deseaba su propia muerte como la emisión descafeinada de un noticiario en castellano, asentía a toda consulta realizada por los turcos. Asentía con desagravio, no era un desagravio comparativo, sino efímero, prudente. La muerte había sido su segunda casa en los últimos días y no podía ni deseaba dejarla pasar.

Pensar que entre los turcos tu muerte está cerca es como desear la visión de la aurora boreal en Capadocia, sin haber visitado nunca el lugar del nacimiento de los hititas, o haber traducido el Código de Hamurabi. Era la muerte.

Un día informaron a Nadie que Lucifer le esperaba. Fue un encuentro rápido. Apenas sobraron las palabras. No se vende el alma al diablo sin una contrapartida fuerte. Y lo grande aquí era la propia existencia. Una copa de Absolut (Vodka), y una sonrisa vertical para matar el tiempo. El encuentro con dios fue más rico (se decía) mientras Luzbel no apartaba los ojos de Nadie.

Ya no me queda nada, repetía Nadie en voz muy baja, nada. Su vida había dejado de ser suerte para pasar a eterna sombra. Y su cariz, era el propio Belzebú, sin amor propio.

Así fue como todos, dejaron de conocer a Nadie.