Dudas entre un diario y el encuentro. He descubierto que la mentira precede todas esas dudas del género humano. Pensé, en un momento de la vida, que hubiera sido bonito ser mujer. Ahora no me arrepiento para nada. Está bien todo así, como está.
Intento descifrar la maravilla, nuevamente, y sigo haciéndome líos. Son enormes, inmensos, y a veces, cuando quiero llorar, el destino se convierte en agonía. Y no apareces nunca. Quizá te sigan inundando las mentiras.
Muere el placer como lo hace la ciencia. España agoniza. Tu rostro se arruga poco a poco, y tu cuello. Tus ojos avanzan con el tiempo. La comparación no es posible. Mira que soy idiota. He repartido todas las cartas de la partida y no tengo nada.
Escribo una nota para no pensar. La presión en la cabeza se repite. Analizo todos y cada uno de los momentos que compartimos y faltaba ese lado de la vida en movimiento. Eras un poco artificial, y modesta, y elegante. Quiero escribirte algo. Lo que nunca se olvida. Pero no lo entregaré. Meteré la hoja entre los versos de González. Sin esperanza.
