NOS viene la palabra. Ese símbolo ajeno que advierten las autoridades sanitarias. ¿Deseas proponer algo? Bueno, acepto medida como fábula y, en el cruce del aire, cuando la nube cruza rápido y cae la nieve, llega el frío.

¿Si alguna vez entendieras el sentido del frío? ¿Si pudieras comprender qué significa tarde? Negarías las posibilidades, aceptarías los cánones. Tus limitaciones son tan absurdas como las desviaciones.

Un sueño vale, justamente, lo que desees dudar. Preparo el libro, sí la obra. Fábula es para mí como la propia vida. La vida alrededor, Teoría de las inclinaciones, Libre de la tormenta, Mediodía en Kensington Park, Confuso laberinto, De cuna y sepultura, Sobre la naturaleza, Nicanorias, Laberinto y Fábula.

Fábula son diez libros. Diez entornos distintos, diez matices con un único desvío.

¿Has entendido al frío? ¿Y la tardanza? Se hace tarde. Tengo frío. Jorge ríe, desesperadamente. La copa que bebo hace que vuelva el hipo. ¿Vienes? Prometo no defraudar. Las cosas de la vida, y de la muerte.