LA descentralización es el engaño, el
agrupamiento, la morada de los no
sinceros. Aunque quiera llorar dejo las lágrimas en las manos de
Baudelaire. Él sí sabía de centros y derrotas. Ahora los poetas imbéciles le
utilizan como hacen con Machado, con Lorca o Cernuda.
Le he escrito hoy a Antón y le he dicho que los poemas que últimamente pública en su blog me parecen patéticos. Me ha respondido muy cortés. Es un caballero. Pero esos poemas que aparecen en el cuaderno debilitan el ambiente, hacen pesado el sueño.
Llueve en Londres. Nieva en Capadocia. JB vacía el contenido en la desesperación. No hay poesía. Lo dijo Raúl Zurita hace tiempo. ¿Dónde están los matices? No me hago de rogar.
Aquí sigo con Platón. Las revistas de Juan Ramón las dejo para mañana. Antonio espera. Yo no llego. Preparo mi marcha, una huida definitiva para siempre y sincera. Echaré de menos a Tomás, a Rocío, a José María y a Ana. Los versos de Chile, de Colinas, de Claudio, de Pablo están, son, permanecen. Sobra todo lo demás.
Digo que no al miedo esta mañana que se acerca al mediodía. No me gusta Valente. Es tan frío como el premio Nobel. Si hubiera decidido lo que publicaba en la revista tan solo aparecía Juan Ramón y Parra. Sobra todo lo demás. ¡Qué mierda de poesía se hace hoy en España!
La descentralización, o lo que es lo mismo, la templanza. El cuaderno negro repleto de desvíos, sin fiestas ni disputas. Llama Jorge, sonríe. Le quiero, al igual que a Nacho o a Manu.
Me han hecho unas fotos curiosas en un patio. Este domingo en La Razón sale una entrevista permisiva. ¿Lo has olvidado? ¿De verdad? No hay poesía en España, ni de amigos ni leches. Por mucho que los sabios determinen la época. Se hace pesado el sueño, tela de pesado.
