Decía que agosto era el mes más cruel. Pero septiembre le supera. En estos días inciertos los acontecimientos hacen reflexionar. Cerramos los ojos y la desgana se apodera de nuestras conclusiones. Hasta Ridao y Cotta tienen dudas.
La Blogaduría deja paso a la “dudaduría”. Y sin remedios, no hay enfermedades.
A veces nos ponemos nostálgicos y a veces cabezotas. Nos salen unas lágrimas y otras una impertinencia. Pero es la vida. Es nuestro paso. Las huellas las borra el viento de levante, y no hay firmeza, hay intoxicación.
Hoy leo a D’Ors, a Casona y a Amy Tan. Es una mezcla explosiva. Pero no la publicito, la comento.
Odio el teléfono en septiembre. Podría decir en todos los meses del año, pero este, es septiembre.
No puedo dormir y no deseo que llegue el día de mañana. Es la misma hoja del calendario. Y sólo hay números. El santoral es un invento. Los días un desconcierto.
Y debo agradecer, a todos los que sois, y a todos los que estáis. Os agradezco inútilmente mi recuerdo.
La Blogaduría deja paso a la “dudaduría”. Y sin remedios, no hay enfermedades.
A veces nos ponemos nostálgicos y a veces cabezotas. Nos salen unas lágrimas y otras una impertinencia. Pero es la vida. Es nuestro paso. Las huellas las borra el viento de levante, y no hay firmeza, hay intoxicación.
Hoy leo a D’Ors, a Casona y a Amy Tan. Es una mezcla explosiva. Pero no la publicito, la comento.
Odio el teléfono en septiembre. Podría decir en todos los meses del año, pero este, es septiembre.
No puedo dormir y no deseo que llegue el día de mañana. Es la misma hoja del calendario. Y sólo hay números. El santoral es un invento. Los días un desconcierto.
Y debo agradecer, a todos los que sois, y a todos los que estáis. Os agradezco inútilmente mi recuerdo.
