¿Qué quién ganó el debate ayer?

El del catering, sin lugar a dudas el del catering. Los chorizos y ladrones de los políticos y todos sus secuaces cenaron por 20.000 euros.

Y en crisis.

22-Mayo

Y a mí que todo esto de los indignados me huele a Rubalcaba. La verdad. Cuando ya empiezan con organizaciones dentro de las organizaciones, y alegatos a los alegatos, malo. Es lo que pienso, ustedes disculpen. Ya dice mi madre que soy muy bruto. Pasó con el 11-M. Y ahora con los indignados.

Fíjense. Dicen las encuestas que el PP arrasa. Y el único perjudicado de tanta indignación es el PP, y la jornada de reflexión. El PSOE no pierde nada, pues el que no le iba a votar, no lo va a hacer.

Ahora la política se ha convertido en cabeza de turco violento. Pero una violencia con redes sociales. Ya han empezado a organizarse, y se van extendiendo por las capitales de provincia de este país, más muerto que vivo.

Una forma de parar tanto descalabro. Y tendrá consecuencias. Muy graves. Y yo que al principio me sentía identificado con eso de abajo los políticos, los banqueros, los sindicatos. Y dentro de nada (no lo olviden) los políticos, los sindicatos y los banqueros con el carnet del PSOE más grande que el reloj de la plaza, estarán con ellos en la sombra siniestra de la mediocridad.

¡Qué mal pensado soy! Pero cuánta razón tengo, señores.

¡Cómo son los funcionarios en España!

La clase política española

Zapatero es una lata de mejillones caducada, Rajoy es un pino plantado con desgana, a Arenas lo bautizaron en una plaza de toros con un camión de riego, y así todos, todos los políticos.

Gente insabia donde los haya, inútiles a más no poder, ignorantes sin sintonía.

Os invito a que en las próximas elecciones toméis un folio y como voto, dibujéis un carajo, un carajo de La Caleta. Para todos ellos. Sabios del horizonte. ¡Menuda panda!

¡Menuda noticia en tiempos de crisis!

Pincha aquí.

Joaquín Leguina

¿Jerarquías?

¡La huelga general es un ejercicio de libertad!

Una huelga es un ejercicio de libertad, de independencia. Hay que respetar las opiniones de cada ciudadano, sus ideales, y sus actuaciones. Ocurre que los dirigentes sindicales de CCOO y UGT de este país deben ser juzgados como terroristas. Son asesinos de la ideología. ¡Quieren dejar a los españoles que hagan lo que les salga de las pelotas! Macarras de lo absurdo, incultos y lamentables seres que viven de las miserias del gobierno de turno.

Una huelga es un ejercicio de libertad –repito. Y como tal debe abandonar los piquetes, los insultos, las amenazas y las coacciones.

Uno

Antonio es un empleado de la hostelería. Hombre sensato. Padre de familia. Ha decidido no hacer huelga. Su único medio de transporte es el metro. Pero el día de la huelga, con servicios mínimos, llega a su puesto de trabajo cuatro horas más tarde. Su jefe, lo entiende, pero le indica que debería haber previsto una situación así. ¿A quién culpa Antonio?

Dos

Paco y María son sindicalistas de UGT. Desde jóvenes han apoyado al sindicato, y han dejado muchas horas de su vida al servicio de sus compañeros. Hombres sensatos. El día de la huelga general, y tras haber trabajado horas y horas en su preparación y difusión, acuden a la cabeza de la manifestación para saludar a sus dirigentes y acompañarlos en la lucha. Son empujados, y arrojados a la fila número diez. No pueden salir en la foto. No son nadie. En la foto sólo salen los líderes, que también tienen guardaespaldas.

Tres

Horacio es el gerente de un restaurante en el centro de Madrid. A su establecimiento acude la cúpula de CCOO para celebrar subvenciones y victorias en las negociaciones. Afiliado desde hace quince años a CCOO apoya la huelga y así se lo comunicó a sus empleados. No está de acuerdo con la reforma laboral y quiere dejarse sentir. Hombre sensato. Ha recibido la llamada del sindicato indicándole que el día de la huelga, la cúpula desea ir a comer a su negocio. Él les informa de su intención de hacer huelga y recibe el siguiente comentario: “Si no nos das de comer no acudiremos nunca más a tu tinglado”.

Crímenes pasionales

Hoy Aznar ha estado en Melilla. Parece que va a provocar un conflicto político nacional. Lo ha hecho bien. Primero llamó a Rajoy, pero estaba durmiendo la siesta. Rajoy duerme la siesta con pijama, gorro y osito. Todos los días. Al osito le habla en dialecto zulú. Le dice, “¡Cógeme el mandongo, mondingo!”.

Aznar, después de varios intentos, dejó un mensaje en el contestador del popular: “Mariano, que me voy a Melilla, pero no te lo tomes a mal. ¡Y deja de joder al pobre osito!”.

Tras su comparecencia fueron a almorzar. Al restaurante “El frontal de Riquelme”. Un clásico en Melilla. Los asiduos repiten y suelen solicitar el fantástico cuscús que elabora la hija del propietario. Debes coger buena mesa, ya que si no, nunca te llega el manjar, y esos desalmados que se apoltronan junto a la cocina, acaban con todo muy pronto. Y de camarero el presidente de la comunidad, el que cobra. Entre trabajo y trabajo hecha unas horas en el restaurante. Tiene más pluriempleos que la Pajín.

Tras el almuerzo, y al salir del establecimiento, un periodista español preguntó a ex presidente sobre la violencia de género y el nuevo macro ministerio de mi paisana, la Bibiana. Aznar al comprobar que era de El País, le dijo con voz seria: “¡Váyase, muy mucho, al carajo!”.

Lo de la violencia de género no tiene nombre. No sé si recuerdan que hace años, en los kioscos, la prensa se visualizaba colgada con pinzas de madera en unos cordelillos. Y entre esas cabeceras periódicas existía una que nos atraía, “El Caso”.

Además de las secciones fijas de entrevistas, actualidad, sucesos, casos macabros y demás defunciones, una llenaba numerosas páginas del medio: crimen pasional.

Toda la vida, páginas y páginas de crímenes pasionales. Lo que ahora es violencia de género antes se llamaba crimen pasional. Muertes ha habido siempre, para que engañarnos. Se ha matado, lo que se tenía que matar.

Una vez le pregunté a un amigo, “¿Oye, tú pegas a tu mujer?”. Y me responde, “Yo sólo la empujo un poquito”.

¿Y por eso hay que tener un ministerio? Al amigo también pregunté qué porcentajes de hombres son maltratados por sus parejas, y respondió rápidamente, “¡El cien por cien Javier! ¡El cien por cien!” Y agregó, “No salimos tanto en la prensa, porque nos van matando poco a poco”.

Hechos verídicos (1)

ZP va a un colegio para charlar de su mandato.

Después de hablar, les dice a los niños que le pregunten lo que quieran.

Un niño levanta la mano y ZP le pregunta:

- ¿Cómo te llamas?
- Luisito.
- ¿Y cuál es tu pregunta, Luisito?

- Tengo 3 preguntas:

1ª ¿Por qué España tiene la cantidad de parados que tiene?
2ª ¿Cree usted que sería presidente si no hubiese habido bombas?
3ª ¿Por qué prohíbe que se publiquen los SMS que envió el 13-M?

Justo entonces suena la sirena del recreo. ZP dice a los niños que continuarán después.

Cuando acaba el recreo ZP pregunta:

- ¿Por dónde íbamos? ¡Ah!, es verdad, por el turno de preguntas.

- ¿Alguien quiere preguntarme algo?

Otro niño levanta la mano. ZP le pregunta:

- ¿Cómo te llamas?
- Manolito.
- ¿Y cuál es tu pregunta Manolito?

- Tengo 5 preguntas:

1ª ¿Por qué España tiene la cantidad de parados que tiene?
2ª ¿Cree usted que sería presidente si no hubiese habido bombas?
3ª ¿Por qué prohíbe que se publiquen los SMS que envió el 13-M?
4ª ¿Por qué la sirena del recreo sonó 20 minutos antes?
5ª ¿Dónde está Luisito?

Un breve resumen

Un breve resumen. Muy breve y escueto, como los poemas de aquel que se llamaba poeta.

Zapatero está enfermo, muy enfermo. Por el bien del estado debería estar encerrado en un centro de minusvalía psíquica. Se ha cargado España. Y lo ha hecho a dos manos, pero es que está muy malito. No sirve.

Rajoy es listo, inteligente. Pero también es flojo y vago y no presenta ninguna confianza para los inversores (de este país y extranjeros). No sirve.

Y entonces ¿qué pasa con España? Pues nada, la clase política mundial está en baja forma, en muy baja forma. Vivimos los peores momentos de una etapa de la historia. Lo que queda es esperar. Resignación y angustia, que lo peor está por venir. Pero por favor, no se aburran ustedes, que nos vamos a divertir, una barbaridad (por los cojones).

El signo igual es muy importante

Por la misma razón

ZP era ZM

Mi sobrino quiere trabajar. No desea verse en las interminables listas del paro. Su meta es ser funcionario. Y le digo que eso es una ordinariez. Ser funcionario es cursi, patético y anticuado.

Le he dicho que se haga masón, como Zapatero. Así podrá desear y joder, pero además cargarse un país a dos manos.

Hace muchos años, en la Avenida de la Constitución, en la central de Correos, disponía de un apartado postal al que acudía diariamente.

En una ocasión recogí un discreto paquete sin remite. Pensé inicialmente en algún libro interesante, aunque el contenido fue mejor.

Un mandil masónico, unos libros de iniciación e instrucciones de esa secta u opúsculo.

Los escritos iban dirigidos a unas siglas, Z. M. Recibí alguna que otra nota en la que se consultaba si había recogido por error dicho paquete. Nunca respondí a las misivas.

Es ahora, al cabo de los años, cuando doy cuenta que ZP era ZM. Zapatero Masón.

Cuando en la Viña comento la anécdota, los maestros chirigoteros sacan sus conclusiones, con letrillas:

“Zapatero, masón, agárrame un cojón”.

Y prosiguen:

“Tirititi, ti, ti.
Tirititi, ti, ti”.

Otra vez Vicente Sánchez

Intento subir al Cuaderno unos videos de Juanito, El Ardentía, pero me dice que hay un error.

Su chirigota de este año tiene un nombre de susto, Fiesta fin de curso Escuela Infantil La Rana Manca. Se ha comido el coco con tantos comentarios en La Caleta. Bebe un poquito de agua, miarma, o tomate unos armax, eso, lo que tenemos dentro de nosotros mismos.

Porque el que no tiene ni un poco de alma es Vicente Sánchez. Otro año dando guerra al personal. Debe usted darse de baja en estas fechas, y retomar su maldito puesto en marzo.

Espero Vicente, que hayas arreglado el reglamento. Que el año pasado ganó El Selu, al que este año premias con el pregón. (Y con algo más le habrás premiado). Cambia el reglamento, que hay cuartos de nuevo. Y a ver si sales al Falla hombre, que te quiero ver otra vez, con cuarteto o comparsa, da igual.

Vicente, deja de cachondearte del personal, anda hombre. Tu partido es una auténtica basura, en Cádiz y en España entera. A ver si se ahoga la gaviota de una puñetera vez, que Juanito, el socorrista de La Caleta, le va a hacer el boca a boca, por los cojones.

Cachondeo Uno.


Cachondeo Dos.

Lo Público

Se prohíbe fumar en lugares públicos. Desde luego estamos peor que en el Medievo. No conocen los significados de las palabras.

Los lugares públicos como un bar, un restaurante, una discoteca, son privados hasta el fondo. Y en cada casa se hace lo que el dueño diga. Y quien no esté de acuerdo que no entre, o que se marche. (O se la machaque).

No se puede prohibir con potestad, jurisdicción y autoridad, sin tener en cuenta la opinión y el deseo de la persona que paga sus impuestos, crea puestos de trabajo y da de comer a los neumólogos.

Si no fuma no decimos nada, le respetamos. Y si es pasivo que se joda, hay que se activo, muy activo siempre.

Si tuviera un lugar “público” se fumaría. Ya me lo puede prohibir el mismo capullo de siempre.

Usted, sí usted. Es libre de irse a otro sitio. Déjeme en paz, hombre. Y si lo desea me denuncia, que le voy a echar el humo en las narices.

Lo público también es aquello perteneciente al pueblo. ¡Qué diga el pueblo! Unos dirán que sí, y otros dirán que no.

Se comienza con el euribor, pasamos al tabaco, la crisis, los toros, el desempleo. Y el humo del cigarro supera los nervios y las tristezas.

A los mancos de oriente les he pedido este año una pistola. Estoy cansado ya de rellenar licencias de armas. La mejor solución. Creo que sí. Una pistola pública. Ya les contaré.

Pero mientras tanto, señores, a fumar. Y en todos los lugares públicos, que son privados, y siempre serán privados. Me avisáis por favor si alguien os denuncia. Me encargo.

Indulgencia Plenaria

Ese sacerdote con cara de gilipollas, cabeza agachada, y rigurosa sotana. Ese siervo del Satanás del País Vasco se encierra en la sacristía a contar las armas. A repartir indulgencias plenarias entre asesinos. A negar las misas a los muertos de una miserable banda terrorista.

Eso, ni es iglesia ni es nada. Es una triste sombra equivocada. Una canalla presencia seguida por energúmenos del silencio.

Recuerdo a Celaya, sus versos, su historia. Su rostro y el miedo.

La indulgencia se la mete usted, padre, donde le quepa.

El librero listo

Hay dos tipos de personas. Y me explico. Los hay inteligentes. Un librero al que conozco cuando me ve pasar coloca en el escaparate libros de poesía. Hoy mismo, le he comprado cinco. Nombre escondido de Vicente Aleixandre (Renacimiento), Biografía impura de Juanito Cobos Wilkins (Vandalia), Tras la puerta tapiada de Francisco José Martínez Morán (Hiperión), El fin de semana perdido de José Luis Piquero (DVD) y El viento entre las ruinas de José Luis Morales (Hiperión).

Me ve cruzar por la acera de enfrente, y como sabe que me voy a acercar, siempre cambia los libros. Quita los de Larsson y coloca poesía. Y yo caigo, como tonto. ¿O como inteligente? Me sale la vena “bi” que no remedio.

Y los hay imbéciles, como la madre de Leire Pajín. La hija tiene la cara de su madre. Y la madre tiene la cara de la hija. Hoy la he visto en Benidorm, y no sabía si estaba en un establo o en un municipio de rascacielos. No se puede ser más cerdo. Y no lo digo por menosprecio. Ni en sentido peyorativo. No. La política me resbala. Pero la cara, las manos, los labios, los ojos, la alegría contenida. Con menos clase que un lebrillo sucio. Es lo que tenemos señores. Es España, para nuestra desgracia. Que la Soraya no se queda atrás, también. Pues otra para el establo. España es un país gobernado por animales domésticos. Y la Moncloa es un establo. Y la Zarzuela, me callo.

Y vuelvo a decir, los hay imbéciles. Han quitado todos los candados del puente de Triana (http://jsanchezmenendez.blogspot.com/2009/07/candados-del-alma.html), pues pueden deteriorar el patrimonio municipal. Es el Monte y Serrín, ¿lo recuerdan? Otro que ha salido del armario con calzador.

En fin. Todos somos "bi". Y odio la política.

La dictadura de la democracia y un poquito de Armani

Ya sufrió Platón la dictadura de los treinta tiranos, y en España con uno tenemos bastante. El nuestro es más iluminado, más visionario, cada día que pasa se parece más a Homer Simpson. No en el físico, sí en la lucidez (¿o debía decir estupidez?).

Cuando se levanta ZP por la mañana busca urgentemente a un asesor, un secretario de estado, un configurador de pamplinas. Lo sienta en un despacho, y le dice: “Esta noche he tenido una visión. Vamos a entregar una cantidad de dinero a los que dejen de cobrar el paro”. Y el muy “tirano” prosigue: “Ni me importa lo que va a costar, ni las consecuencias. Las visiones hay que cumplirlas”.

No sé si han pensado fríamente este hecho. Ayer soñó con aumentar el salario mínimo, y miren la prensa de hoy.

Vivimos, en este momento, una dictadura. La dictadura de la democracia. Según los expertos, la peor de todas las dictaduras. Un amigo odontólogo me decía ayer que ya buscaba una residencia fuera de nuestro país. ¿Quién no le dice mañana al dentista, que el visionario ha soñado con asistencia integral bucodental gratuita a todos los españoles?.

Algo tan serio para nosotros y tan indiferente para él. Dará un mitin en Ronda, en la plaza de toros, y vestido de Armani. Y será cuando se cargue de una vez por todas, la fiesta nacional.

El pacto educativo o lo mala que es la soberbia

Una de las metas que me propuse hace tiempo fue la de intentar conseguir un pacto educativo de estado en nuestro país. Para ello difundimos un documento de bases y una obra desarrollada. Las anexiones al mismo fueron tremendas. ¿Quién no quiere conseguir un pacto educativo en España? Y si encima las bases son coherentes, pues trabajo ya hecho.

Los políticos y esa gente importante que sale en la tele apoyaron de manera gratificante la iniciativa. Incluso algún “cargo de peso” se molestó en escribir una extensa misiva de más de diez folios, donde no sólo justificaba la necesidad o manifestaba el apoyo pleno, sino que completaba correctamente las bases y su posterior desarrollo.

Ahora la necesidad del pacto es un hecho. Las terceras de ABC, los congresos, el desmadre universitario que se quiere unir al carro desde que posee las competencias en el máster de Secundaria. Todo apunta, o mejor, apuntaba, a que tarde o temprano (siempre he pensado que en esta legislatura) se conseguiría.

Pero hace unos días me hicieron llegar un documento interno del PP, donde desarrollaban ideas al respecto. La crisis y la ineficacia de ZP han hecho que vuelvan a pensar en sus fuerzas sobrenaturales para poder gobernar de nuevo. Así los mocillos y las mocillas de Rajoy creen que estarán arriba pronto. No saben los pobres que el “tristón” de las barbas nunca se sentará como Calígula en el trono.

Pues bien, decía que ese documento de los de la gaviota, echa por tierra el pacto educativo, la Loe, la Lou, y todo lo que huela o tenga algún tipo de reminiscencia socialista. Ellos hablan de crear de nuevo sus propias leyes, de volver a dar un paso atrás en nuestra educación.

Y yo pensaba que mi hijo mayor, que ya ha pasado por tres leyes orgánicas con tan sólo dieciocho años, iba a batir el record, pues no. Aún quedan más. Si es que Nerón se sienta alguna vez en el sillón de mando.