Ejercicios de Adiestramiento

Llegó el día que dije a mis padres el deseo de estudiar una Carrera. Estaba convencido. Ellos me miraron, y sin soltar una lágrima comentaron: “No podemos sufragar ese gasto. Si quieres estudiar debes hacer algo”. Y comencé a trabajar entonces para pagar mis estudios.

Años después, y antes de fallecer, mi padre un día a solas me indicó: “Hijo mío, todo lo que tienes se lo debes a tus manos”. Y mucho más tarde, mi madre exclamó: “Javier, lo que tienes lo debes a tu cabeza”.

Ayer fue un día de esos en los que te visita el duende. El que está en nuestro subconsciente y aparece cuando tiene ganas. Ese que interfiere los actos y remordimientos sumergidos. Y sólo sabía repetir: “Artritis y migraña, artritis y migraña”. Una vez y otra vez.

Debo realizar más ejercicios de adiestramiento. En las manos y la cabeza sobre todo, no sea que alguno de los tres tenga algo de razón.

Conmiseración

Hay personas que desde siempre poseen un alto grado de sutileza. Ayer mismo recibía un correo de un compañero que me indicaba: “Mi idea es esta, pero naturalmente la someto a tu consideración”.

Se puede hablar más claro pero no más frágil. Y, bueno, lo que en un principio era consideración se convierte rápido y veloz en conmiseración, o lo que es lo mismo, acepto gustoso tu propuesta, que me parece muy acertada.

Luego, a solas y tranquilo. Cuando la cabeza reflexiona y no hay poemas rondando como abejas o buitres, llegas a la conclusión, que eres un gilipollas.

Vida

AL TASTE

Nunca segundas partes fueron buenas.
Si ya te lo decía, no era el turno.
Tanto clamar al cielo con venganza
para dar el portazo y decir
“Hasta siempre”.

Y no sé lo que pierdo todavía.
Yo tomo la chaqueta por los hombros,
enciendo un cigarrillo y limpio gafas.

Si ya te lo decía, has dicho tantas cosas
que he descubierto que la vida
dura igual que acaba el gusto.

Encuentra las diferencias

UNOS GILIPOLLAS.

PURO ARTE.

Allergy and Words

Una palabra pronunciada suavemente,
la sonrisa convencida y generosa,
esa caricia en la piel de escalofrío.

Olvida los rencores,
mi alergia no es culpable
de las impertinencias que te digo.

¡Demos caña a los maestros, que ganamos votos!

Esta es la frase que se escucha por los pasillos de la Consejería de Educación. Es la frase, la consigna, el elemento perturbador que todos repiten. Como máquinas de matar ilusiones y vocaciones, han encargado unos enormes carteles en todas las plantas de Torretriana, para que los funcionarios no olviden la leyenda.

Desde fuera, ser maestro o profesor está mal visto. Muchas vacaciones, poco trabajo, poca responsabilidad… Cuanta más caña le den al maestro, mejor. La sociedad se congratula, y votos al zurrón, que es lo único que interesa.

La verdad de esto: que la Educación importa un pimiento, un sumo pimiento aliñado. Cortinas de humos, moneda de cambio, fábrica de votos. Nada, venden basura.

La situación actual es trágica. Los interinos no se lanzan a la calle porque les han estafado con acuerdos falsos sobre su estabilidad (rozando la ilegalidad), los padres no se lanzan a la calle porque tienen a sus hijos “recogidos”, los funcionarios no se echan a la calle, ¿para qué?, si nadie les hace ni puñetero caso. Y los futuros docentes pierden día a día su vocación, que es lo único que tenían.

Y mientras, la batalla campal. El siglo de las tinieblas. El PP apoya al PSOE en materia educativa (¡se equivocan los dos!). Con filtraciones a medios de comunicación (¡dónde se ha visto esto antes!), y otras hazañas puramente belicistas que sólo tienen un fin: ¡Carguemos contra los docentes, que ganamos más votos!

La siesta

Me siento presionado, abandonado, completamente perdido y sin confianza. El gran hombre puede ser una minucia, en un segundo. Desgraciadamente he conocido la diferencia entre un hombre bueno y uno malo. Y es poca, muy escasa. Apenas existe.

Nací hombre y ahora vuelvo a renacer sin verdad fundamental. Nunca alcanzaré la cumbre, la meta, el objetivo. No existe la obediencia, ni la consecución moral.

Nuestras pieles van mudando con el paso de los años, y al final la voluntad deja de ser realidad.

Pero debe recordarse que la capacidad se vuelve práctica, a veces cruel, y la inspiración juega malas pasadas. Dormidos y despiertos.

Puerto Real, 1967

La lonja, pescadores, un olor
a sal sobre las redes
y mi padre rondando las esquinas.

Las calles, los ruidos del mar
cubren la noche,
y la voz de mi tía
que llamaba mi nombre
una vez y otra vez.

Hasta la boda todo fue imperfecto.
Después nadie entendió que quise regresar
y acabé como siempre, con tres años,
caliente y cabreado.

Descubrí los sentidos.
No hay brumas en el puerto,
pero hay libertad, arena
y mucho miedo.

Primer Amor

Cuando dices que te ame
yo me pongo colorao,
colorao como un warhammer.

Dices que te quiera más,
¡ oye, las chuches son mías !,
para ti el geyperman.

The yogurt

¡Qué rápido pasa el tiempo!
¡Qué rápido!
¡Qué lento!
Y mientras, vamos leyendo,
la fecha y caducidad
de los alimentos.

Niebla y carga

Dedicated to Gwen Stefani and Charline Spiteri, they know much of this.


Cometemos errores. Grandes, pequeños, medianos. Pero errores al fin y al cabo. Nunca aceptamos ese error. Culpamos a alguien o a algo como causantes máximos del mismo.

No queremos reconocer que estamos destrozando vidas, la nuestra, la profesión, la familia, la entidad, el ser, la existencia. Culpamos y culpamos para salir airosos de ello.

Algunos pican el anzuelo. Y creen. Pero la credibilidad temporal acaba pronto, o tarde, pero acaba.

Llenamos de mierda lo que nos rodea. Y todo se nubla entonces. Nuestra carga es nuestro peso, y el peso de los demás.

No queremos reconocer lo evidente, lo liviano lo hemos destrozado ya.

No se puede salir. No se puede compartir. No se puede vivir.

Pero se puede asentir, y se puede reconocer, y se puede aceptar que de errores está todo plagado. Pero cuando lo hacemos, hemos muerto.

El camión de la basura

Tantas veces pensamos que hacemos daño si irrumpimos. Si deambulamos y queremos ser protagonistas de una actuación. Y creemos que hemos hecho daño.

Muchas veces tomamos una decisión que a nuestro juicio posterior es equivocada. Nos arrepentimos de ella. Hasta nos maldecimos infinitas veces.

Siempre pensamos en lo que podía haber sido y lo que ha sido, y no estamos conformes. Nunca.

Nuestra culpa es tan grande por lo que hemos hecho y hasta por lo que hemos dejado de hacer. Y nos sentimos destruidos.

Pero si abrimos los ojos por un instante vemos que no hemos hecho nada, absolutamente nada. Todo está escrito. Todo está predeterminado.

Lo que ocurre, es y debe ser con nosotros y sin nosotros. Y el error no lo hemos cometido, no lo olvides, estaba ya condenado al fracaso.

Los primeros límites

En el principio era la palabra poética. La filosofía vino después, repleta de lenguaje y de lírica. El hombre existió con los primeros límites, pero desconocía dónde podría llegar él mismo. Así es que se enamoró. Y con el amor nació su vida.

Un doble camino, amor y lenguaje. Y un único fin: la poesía.

Ilusión Óptica

Nuestra felicidad nunca depende de nosotros mismos. Si al menos dependiera entonces sí sería felicidad.

Al mal amigo traidor, y sus compañeros de armas

Acabamos la serie de días anteriores, de mi ya ex-amigo, con lo que recibí ayer. Y que conste que lo publico para que veaís la calaña de elemento que es. Tras mucho dudar lo hago para que entre todos le demos un buen rapapolvo y para que además sepa que soy su ex-amigo.


AL MAL AMIGO TRAIDOR

Mira, macho, no sé lo que pretendes.
¡Publicarme un soneto mal hilado
en la íntima amistad de un mail privado!
¡Mira que eres cabrón, Sánchez Menéndez!

¿Y si contara yo a tus amiguitos
lo que me dices de sus propios blogs?
Seguro que temblabas..., pero no,
no acostumbro a trocar flautas en pitos.

No, si al final me veo ya en el truco
de alogar como un gili el almendruco
de la farfulla de la bloguería.

En cualquier caso, atente a mi reproche,
y no extrañes, amigo, si en tu coche
artistizan rayones tu osadía.


***

A JESÚS COTTA

Picar, picar, me pica la costumbre
de nunca tener nada que me pique,
pues ligo menos que en el seco un dique,
dizque por falta de calor y lumbre.

Si es verdad que en los blogs también se liga
dime dónde se apunta uno, haz que
encuentre a alguien que por fin me rasque
lo que me pica bajo la... barriga.

Bueno, perdona, tan borde no soy,
sólo que me visitan musas hoy
y no venían hace una eternidad...

(porque se van contigo, Jesús Cotta).
Y, en cuanto al blog, no sé si se me nota
que ni me pica la curiosidad.


***

A IGNACIO

¿Que sólo por el porno veo internet?
Pues claro, como tú, porno de ideas:
guapas las guapas y también las feas,
él genial, tú genial, y yo también.

Yo sigo en el error: habito en él.
Me llamo equivocarme, hacer el tonto,
y siento que si no blogueo muy pronto
tonto para los siglos quedaré.

Pero que digas, macho, que en la brega
poética me quedo muy abajo,
eso demuéstralo con tu soneto.

Venga, chaval, aquí espero tu entrega,
pero que dé la talla o te prometo
que tendré que mandarte al "bar de abajo".


***

DESPEDIDA Y CIERRE

Y a toda la afición en general
les agradezco la atención prestada,
que este vate se bate en retirada
por bueno, en fin... lo que pueda pasar.

Satisfecho el prurito de ligar
(venga, que la que me ha citado diga,
ahora que cayó en lo que fustiga,
su nombre a toda la comunidad),

por qué voy a seguir soneteando
si he ligado, ¡he ligado!, ¡y vaya tía!
(vamos, que todavía no me lo creo).

Internet es genial, ya me voy dando
cuenta, y os juro que no lo sabía.
He ligado, ¡y mira que soy feo!


Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 18 de abril de 2.009.

La respuesta de mi amigo, el Poeta

Recibo un email, de mi amigo el poeta, al que mencioné en la entrada de ayer, y me envía lo que a continuación publico.

Menuda cara tiene el vate.


Mi amigo tiene blog hasta en la sopa.
Mañana, tarde, noche, madrugada...
y otra vez a empezar, pues como cada
día hace lo mismo con lo mismo topa.

Topa con topos que uno a otro arropa
en madrigueras por adsl...
Mi amigo tiene ya quien se la pele.
¡Vaya tropa, Menéndez, vaya tropa!

Uno ya no es poeta ni bloguero
y ni siquiera encuentra un agujero
donde blandir su afán protagonista...

¡Si al menos consiguiera algún alogo
o algo al menos para un desahogo
con una que en la web se me desvista!

***

Como sé que te gusta la disputa
estarás deseando irte al blog
y publicarme esto, pero yo,
en ese caso, te diré: hijo... mío,

no, no lo hagas, porque cada cual
tiene razones que otro no conoce
(a no ser, claro, que haya habido roce
e, inclusive, contacto sexual).

No eches más leña al fuego cibernáutico
que la peña se ofusca y ajos come
y me quiere acusar de sinapismo.

Que no soy más que un chiripitifláutico
sin un mal blog donde mi yo se asome
a quedarse contento con sí mismo.


Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 16 de abril de 2.009.

La Ley de la Compensación

He almorzado con un poeta que decía que todos los Blogs son elementos de autoestima. Que nos decimos cosas bonitas unos a otros, sin más fin que ese, el hecho de decir cosas bonitas.

Apuntaba también cosas más duras y fuertes, que por educación, ni pongo ni pospongo, simplemente dilapido.

Naturalmente, él no tiene Cuaderno, aunque al final, después de mis largas explicaciones, me ha dicho que hay razones, por las que ya se plantea crear su propio Blog.

Pero por educación esas razones las evito.

Por decir ál(o)go, vamos.

Amigo y alma,
bruto, inconsciente
en blogaduría.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 15 de abril de 2.009.

Pepe Cala

ESTOY en la playa, de vacaciones. Hace frío pero el paseo es necesario. Esta tarde he hecho esta foto desde la terraza. Y me he acordado de muchas cosas.

Sobre todo de Pepe Cala, José Cala Fontquernie, un personaje singular y curioso de Sevilla, al que deseo recordar, hacer un modesto homenaje en este Cuaderno.

Cuando tenía mi estudio hace años en la calle Antonio Susillo, estudio donde escribía y leía, algunas veces y sin avisar recibía la visita de Pepe Cala. Un hombre triste, delgado, con la tez blanca y figura esbelta. Venía acompañado de una mujer morena que hacía de cicerone permanente. Su tristeza venía porque su novia, según decía él, le dejó y se casó con Javier Salvago.

De Pepe Cala he oído que ha pintado, ha escrito, y hasta que ha sido echado a la fuerza de su casa de alquiler por el juzgado.

Hoy recuerdo a Pepe Cala, mucho, y recuerdo sus versos antiguos:

"Y esta tristeza
que me dejaste
cuando me dejastes."

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 10 de abril de 2.009.

Recuerdos de Lucrecia

Luis Pulci nació en Florencia. Siglo XV. Lo recordaba porque no dejo de quitarme de la cabeza la imagen de Lucrecia Donati, y su ramillete entre las manos. Lorenzo de Médicis la amaba, muchísimo. Aceptó el matrimonio de Lucrecia con Niccolo sólo por amor. Hasta él mismo se casó con Clarisa. Pero su amor verdadero era Lucrecia.

Y en medio de todo, Luis Pulci. Poeta, burlesco, cortesano, autor del “Morgante”, y enamorado de Lucrecia.

Se recuerda la historia como la de un Dante en el Infierno. Recuerdos pasados.

En “La muerte oculta” dediqué un poema a Pulci. Y aún espero los versos que me prometió en el Purgatorio, los espero mientras recuerdo la imagen de Lucrecia Donati, y su frío rostro.

Rebelión en la Granja

Esta noche prefiero relajarme
para no molestar,
y descansar de todo,
nunca he sido
un número.

Tomaré dos pastillas
para poder dormir,
y olvidarme que fui
y que también he sido.

Si me logro aliviar
es para siempre.

He salido ganando
campesina.

La mejor forma de gobierno

ABAJO los tiesos, los insumisos, los pobres de espíritu. Los decapitados de corazón, los corazones partíos, los berengenas, las plantas licuadas, los equinocios. Abajo los mermados, los sinrazón, los políticos. Muy abajo los políticos. Desgraciados de ser por el hecho de ser políticos.

Maquiavelo decía, que el fin justifica los medios, que para conseguir la felicidad de los ciudadanos todo vale. Todo, absolutamente todo. Hasta la crueldad.

Y por tanto, las buenas personas, los fetén, aquellos que su naturaleza determina bondad. Aquellos que son como son, y lo serán: buena gente. Pues estos, nunca podrán ser políticos. Nunca.

Para ser político hay que ser un chorizo, un sinverguenza, y una persona sin escrúpulos, vamos, lo que tenemos, y lo que hemos tenido siempre.

Que no. Que aún no estamos, en el Estado Universal Compartido.

Pero bueno. Años hace y Maquievelo decía, algo muy vigente. Algo muy real.


Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 24 de febrero de 2.009. (Modificado).

Zapatería La Rapidez (Cádiz)

PEDAZO de azulejo, y pedazo de zapatería. Entré con unos zapatos rotos, y antes de pasar por el umbral de la puerta, ya estaban arreglados.

No me explico como lo hicieron. Yo que llevo más de 3o años entendiendo de zapatos y de zapaterías. Esto para mí ha sido ha sido mejor que si me hubiera tocado la lotería.

Viva El Selu. Él sí ha ganado.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 24 de febrero de 2.009.

Vicente Sánchez

VICENTE Sánchez Costa, Noveno Teniente de Alcalde del Ayuntamiento de Cádiz, Delegado de Fiestas y Deportes. El nombre más escuchado en el Carnaval de toda la corporación municipal.

La "rubia", también ha salido. El Selu le dedicó unas coplas enormes. Llenas de arte.

Pero Vicente Sánchez sin duda ha sido el protagonista. Que si Vicente Sánchez por la Avenida. Que si Vicente Sánchez por La Caleta. Que si Vicente Sánchez en el Palco. Pero siempre, siempre, repleto de sonrisa.

Una sonrisa permanente. No deja de sonreir en ningún sitio. Derrocha alegría, simpatía. Aun sabiendo que nunca le han tocado los cupones. Rie y rie, sin parar. ¡Qué hombre más alegre!

Y además, casi nada, este año se ha traido a Los Beatles y a los Rolling Stones al Falla, menudo derroche de imaginación. Buen doble.

Por casualidad, he conocido a antiguos amigos tuyos. Ellos te quieren y te respetan. Te recuerdan como un "artista de la noche". Vicente artist of the night. Si supieran los autores de las coplillas lo que hacías hace unos años, moría tu descendencia y seguirían dedicándote cuplés.

24 de Febrero de 2.009

Y resulta que ahora un error en la redacción del reglamento del Concurso de Agrupaciones puede crear dudas y motivar impugnaciones. Menuda la has liado Vicente Sánchez. Menuda.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 17 de febrero de 2.009. (Modificado).

Juan Carlos Aragón

JUAN Carlos Aragón es diferente. Su arte es distinto, puro, real. Se puede tocar, pero si se sabe encontrar. Sus letras deben ser escuchadas una vez y otra vez.

Juan Carlos Aragón es distinto. Su Comparsa es única. A veces no se entiende. Debe ser escuchada y oída. No vale la vulgaridad.

En Premiliminares de 2009, defraudaron los cuplés. Y mucho. Y en Cuartos, volvieron a defraudar. Menos o más. Pero lo suficiente.

Pasodobles enormes. Como nadie. Mira que Quiñones ha subido el nivel al lado eterno. Pero sus pasobobles fueron de los pelos de punta y el corazón a un doscientos por cien. Pero fallaron los cuplés. Otra vez.

La grandeza de Aragón me hace pensar que el Carnaval le queda pequeño. Es tanto su poderío que una actuación en el Falla, puede estar de más.

Y lo digo porque unos le siguen y otros no. Y hablo de Ramoni. En Cuartos estaba agrio, desagradable, violento, desprendía malestar. Desde el principio al fin.

Juan Carlos. Debes seguir mostrando tu Arte, pero hay muchas formas de hacerlo. Y si quieres que el Falla siga siendo tu casa de siempre, debes pensar un poco más.

Sé que estás por encima, muy por encima. Por eso te digo que bajes. Vas a seguir estando arriba, pero debes bajar. No sabes qué bonito es todo esto acá abajo.

Aragón, no nos falles. Sin ti, esto no es nada. Nada. Por muchos nombres que existan.

Y por cierto, no te olvides de aquello que escribistes en Araka la Kana, en 2007, "Y gane quien gane, todos sabemos bien que el premio real, siempre será el que te de el pueblo".

Gracias Aragón.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 11 de febrero de 2.009. (Modificado).

La Galleta

DESDE la Fundación ECOEM, hace unos días, se dieron a conocer a la opinión pública los resultados de un trabajo de investigación que comenzó en 2.006. Un trabajo conjunto entre ECOEM y el Grupo Force de la Universidad de Granada. Un trabajo sobre la Convivencia Escolar en los centros educativos.

Mucho se habla de violencia en las aulas, de maltrato del profesor. Pero la realidad es bien distinta.

Los primeros mil cuestionarios completos por profesores en activo de centros educativos españoles, dicen otra cosa, que el problema es otro. Dicen, que lo que les falta a los alumnos es educación. La preocupación de los profesores no está en la violencia, sino en las interrupciones continuas que se producen en el aula. Y en la falta de atención permanente por parte de los alumnos.

Vamos que la violencia es, pero aisladamente, muy aisladamente, un hecho, y sólo donde ocurre.

Que falta educación. Que falta mucha educación. Y serán los activos futuros. La nueva generación. Una generación sin educación.

¿Y no será que hace falta la galleta?. Una galleta a tiempo, en un momento concreto, viene bien. Vamos, que viene, estupendamente.

Como dice el juez Calatayud, ni le vamos a provocar un trauma psicológico al alumno, ni nada de nada. Que no. Que no sean imbéciles.

Que una galleta a tiempo favorece la educación.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 4 de febrero de 2.009.

El Estado Universal Compartido

DEFINITIVAMENTE, dios no existe. Si existiese desde luego no habría políticos. Mangantes, usurpadores de la realidad, sin clase ni valor, sin criterios, sin vida. Igual da su ideología, si ellos de por sí, por el hecho de ser políticos, no tienen ideologías.

Definitivamente dios no existe. Y no penseis que el decir existe o no, me contradice. Me hace llegar donde quereis que llegue. No quiero llegar a ningún sitio.

El alcalde de mi pueblo, es político. Pero dice verdades como puños. Llama crápula y corrupto al rey de España. Y lo dice en la fiesta de la república. Que no defiendo la monarquía no os sorprende, pero que tampoco defiendo la república, también.

El alcalde de mi pueblo dice verdades como puños. Como aquella en una ocasión: "que cada perro se lama su cipote". Y es verdad. Estamos solos.

Pero no hay forma de gobierno real, ni auténtica, ni verdadera, mientras que exista la clase política.

Abajo la política. Abajo las formas de gobierno convencionales. Abajo los crápulas que se dedican a representar a los seres humanos. Abajo. Muy abajo.

Otro día os hablaré de mi sistema, "El Estado Universal Compartido", nunca por políticos, claro está.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 3 de febrero de 2.009.

El hombre del tiempo

Eres una aproximación al desconcierto.
Si dices que mañana
dejará de llover
es que has visto la tele,
y el tiempo y los pronósticos,
hechos en un instante
sin justificación,
dejarán de llorar en mi cabeza.

No inundes los recuerdos,
he querido llamarte
y he vuelto a beber,
una copa tan solo
-no te enfades-,
y me ha sentado mal.
Y he vuelto a fumar,
un cigarro tan solo.

Y ahora, me cuesta
recordar el sabor del tabaco,
el olor del alcohol
cuando dejas el vaso,
el hielo, la botella
nueva y con precinto.

Sobre la mesa el vicio.

Y tú, te marchas,
sin decir un adiós, sin despedirte,
como una aproximación
al desencanto.

Vacaciones de dios

Si esta vida es tan triste
y no somos pregoneros
del silencio,
¿qué debemos hacer?

Que nos responda
el dios Salvago,
el dios Momo
está de vacaciones.

YO

Hoy mismo he recibido la visita de un elemento o elementa que ha firmado un álogo como "YO". Sin enlace.

Era un anónimo bajo el nombre de "Yo". Y no daba la cara. No permitía enseñarnos quién era, ni de dónde venía.

Me ha dicho que no le gustaba lo que escribía. Y me parece muy digno, dignísimo. Aquí se aceptan críticas. Todas las del mundo.

Pero tienes que dar la cara, es lo único que te pido.

Bajo una máscara, sólo están los gilipollas.

Oblivion (Caja de Cerillas)

SIN la vida imperfecta.
Si desconocemos lo que quieren de nosotros
los que juegan a ser por un momento eternos.
Si nada nos importa
y nos dejan vivir:
belleza, odio, amor
o caja de cerillas.

Escucha, por favor,
abre bien los oídos
y no reproches las insinuaciones.
Lo que quiero decirte mientras callas
o dejas de sentir,
es sólo una palabra,
una sola expresión sin sufrimiento.

Decirte que mañana
seré tan pobre y a la vez
olvido.

Chance

LLEVO toda la vida mirando las estrellas
y ahora que puedo disponer de tiempo
dedico más espacio al corazón ajeno
que a la suerte;

y nunca amo por fe, puede entenderse:
la pasión es una verdad tan grande
como una estrella.

Toda una vida para conocerme
y ya ves
estoy aquí,
cansado del destino
y de la muerte.

Pasodoble de Juan Carlos Aragón

La muerte es una playa con cara de pena,
desnuda bajo el cielo bailando encendida.
La muerte es una lluvia que cae hacia arriba
y con su pelo largo y su espalda morena,
llevamos esperándola toda la vida.

La muerte es la mejor despedida del hombre.
No reconoce géneros, patrias ni edades.
Cuando estás como vivo se espera y se esconde
y pasa con nosotros cien mil navidades.

La muerte vive en la calle de al lado,
a la derecha del bar.
Es familia de la sangre roja, dolor y esqueleto.
La muerte compra en el supermercado
vino y rosas para merendar.
Yo, desnudo, siempre la saludo y le guardo un respeto.

La muerte un día se metió en mi cama
y con su espalda morena y su cara de pena
me puso la mano en mi lado más sano y le dije que sí,
pero como una fulana se fue de mi cama y me dijo:
“cabrón, tu todavía no, te ha tocado vivir”.

Su risa era como el viento de levante
tan divina y tan humana que era igual que una obra de arte.
Y como pude yo le susurré al oído:
“si algún día tú te aburres pues ya sabes donde vivo”.

Y al final como si fuera una dama decente
me puso el pan caliente para desayunar,
nunca olvidaré la suerte de cuando la muerte
me vino a encontrar.

Con la brocha en la pared me pintó: “Centinela,
que cuando te toque a ti yo te vengo a buscar,
y te voy a llevar al ladito de los míos,
tu amigo, tu tío, tu hermano y tu abuela”.

Mecanismos de Evasión

TODAS las personas tenemos lo que nos merecemos. Unos merecen más y otros poco. Unos se conforman con eso y otros intentan buscar más allá de lo permitido o conseguido en la vida.

La defensa natural con la que actuamos nos hace pensar que no estamos de acuerdo con esa afirmación. Principalmente porque no queremos asumir algo que es un hecho real y verdadero.

Pero por mucho que digamos que no estamos de acuerdo, que no nos gusta que se nos diga eso, todos queremos más, y desde luego no podemos ni aceptar ni asumir nuestro merecimiento.

Romper altera cualquier situación. Y lo que es un deseo se convierte en conformismo.

Querer o merecer, esa es la cuestión. Y la realidad nos dice que si dios no existe, todo está permitido.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 28 de enero de 2.009.

El Coro de Julio Pardo

Y un, dos tres, y...vámonos. Los acordes de las cuerdas suenan y suenan. La voz quebrada y a la vez suave de Julio Pardo, sentado como uno más, y la magia, la música.

Mucho se habla de Juan Carlos Aragón, el Selu, Antonio Martín, Pepón, el Sheriff, el Gago, el Love, Kike Remolino, el Pellejo, Paco Alba, Quiñones, Vera Luque, Tino Tovar, Santander, Martínez Ares, Villegas, Pedro el de "Los Majaras"... Y más y más nombres que ilustran nuestra Fiesta de febrero. Personajes eternos, enormes, grandiosos. Cada uno aportó y aportan esos granitos que hacen la duna.

En silencio, con clase y señorío, Julio Pardo despliega grandeza. "Dónde vais a llegar", le decía este pasado sábado a Julio y a Antonio Rivas. "Dónde vais a llegar". Y es cierto. Si lo mejor de lo mejor, o como diría El Melli, "lo mejó de lo mejón", está guardado, y mucho de eso bueno ni siquiera va a salir este año.

Gracias Ricardo Hernández. Gracias.

El Coro es la agrupación de las agrupaciones, se reivindica el coro como la familia del carnaval. Y el coro, en carnaval, es Julio Pardo, y Antonio Rivas.

Y un, dos tres, y...vámonos. Y esos acordes...

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 26 de enero de 2.009.

Nubes grises para la Lírica

EN una ocasión comenté en ABC de Madrid que la poesía se escribía porque no hay más remedio, que el remedio es la causa del bien y del mal.

Y ahora pienso lo mismo. Pero ocurre que a los poetas se les ha olvidado el remedio. Malos tiempos para la Lírica, malos tiempos para la creación.

Existe un cúmulo de circunstancias que nos hacen pensar que las nuevas generaciones de poetas son las "generaciones de poetas Logse". Y ya se sabe, con Leyes Orgánicas de por medio, ni poetas ni leche migada.

No se puede hablar de tú a la Poesía. No se puede tutear a la creación. Y desde luego la Lírica no se evalúa con un "Progresa Adecuadamente".

Serán un "bastinazo" los artistas. Serán hijos de las pelotas y almanaques. Suspiradores de lo absurdo y cotidiano.

Nubes grises para la Lírica. Y además de todo esto, con tres poemas malos, "se promociona". Se pasa de nivel. De poeta churro, a gilipoeta.


Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 22 de enero de 2.009.

Carnaval de Cádiz

YA está aquí. Ya llegó. Con su magia, con su espíritu, con la armonía de la locura. Cádiz es fiesta, es Carnaval.

Se vive todo un año, y pasa rápido, muy rápido.

Se engalana, se embellece. Bendita tierra de nostalgia, de recuerdos.

Ya nos vamos para Cádiz, vamos a vivir el Carnaval.


Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 22 de enero de 2.009.

Educación para Imbéciles

NOS hacen creer que la Educación importa. Nos convencen de unas inversiones, de una actuación, de un Real Decreto o una Orden.

Nos hacen pensar que para ellos es un tema importante, que les importa. Adquieren protagonismo con los presupuestos ajustados.

Pues la realidad es que a todos la Educación les viene al pairo. La utilizan como moneda de cambio político, como infraestructura o juguete infantil. Ponen a los más inéptos a la cabeza y divagan y divagan con algo que desconocen.

Toda solución se basa en la creación de observatorios, Observatorio de la Convivencia, Observatorio de la Infancia, Observatorio de los Observatorios...

Ahora se centran en hechos concretos de repercusión social, pero en el fondo, para estos imbéciles de la Educación, la sociedad no importa.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 21 de enero de 2.009.

La Séptima Puerta

DECÍAN que había una puerta y detrás de ella otra. Y así hasta siete puertas que permitían o no permitían el paso hacia la realidad. Decían que todos podíamos hacer lo que queríamos hacer y era mentira, nadie lo conseguía. Y así pasaron los años y los días. La séptima puerta es la que debemos pasar para que nadie nos engañe, para que nadie haga de nosotros lo que no le gustaría que hicieran con ellos. Todos los políticos, de izquierdas, de derechas, de centro, de todas las condiciones, clases e ideologías, nos engañan. Ellos, esos políticos que gobiernan y son inútiles para la sociedad (porque son incapaces de hacer nada) no pueden pasar siquiera la primera puerta.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 20 de enero de 2.009. (Modificado).

El Beni de Cádiz

He estado cenando con mi amiga Pilar Pareja-Obregón y su marido Cristino González-Alemán. Hemos hablado de su hermano Celso, el médico de los Morancos y de Antonio Burgos, y hemos hablado de nuestro amigo El Beni de Cádiz.

Arte a reventar, a morir. Te ríes, porque no hay más remedio. Reír aquí es igual que escribir.

Me contaba una anécdota de El Beni (arte mayor en grado sumo). En un bar, los amigos hablaban y criticaban a otros amigos, y El Beni, fue al servicio (al baño). Cuando vuelve, dice, “Mira, mi hermana es puta, mi hermano maricón, y yo le he puesto los cuernos a mi mujer, así es que de hablar mal de mí, ni mijita”.

El Beni, de mi tierra, mi amigo, mi hermano de sangre, que en paz descanse. Y eso es arte, es genialidad.

Pilar me ha cantado las letras que ha escrito de cuatro sevillanas, que las recita de un lado a otro José Manuel Soto, y le he dicho que se las voy a publicar. Por aquello de los derechos, que no de la SGAE. Y en Siltolá.

En fin, anécdotas muchas. Risas miles.

Mínima

Un hombre dice a otro, “Si quieres vivir, vive”.

Y su amigo responde, “¿Qué has dicho?”.

Total, vivir, querer vivir y preguntar, es una misma cosa.

Pero no olvides nunca, que el deseo, tal y como lo conocemos, nunca existe.

Álogos de la Blogaduría

1. Si uno sabe algo, es mentira.

2. Lo que dejamos de saber se lo comen los gusanos.

3. Lo que aprendemos se lo comen las ideas.

4. Un gusano y una idea son primos hermanos.

5. Si estás leyendo un libro y te dicen que es malo, se lo echas a los gusanos.

6. Si el libro es bueno, lo tiras a las ideas.

7. Todo lo que sabemos nunca es relativo.

8. Lo que no sabemos, siempre es relativo.

9. Si quieres saber más, no leas. Date un festín.

10. Y que en el festín, no falten la verdad y el Rioja.

La tertulia en la noche

ESTA noche hemos deparado tertulia literaria, política, de todos los términos posibles.
González Romano, Cotta, Ridao, Gómez, Jurado. Alguna que otra escusa, pero blogueros al fin y al cabo.
Hoy no iba a escribir, viene bien eso del barbecho bloguero. Los álogos crecen con el tiempo de secano. La fluidez hace que la cosecha sea peor.
El libro que estoy leyendo me lo echan por tierra. La política de turno que admiro, me la convierten en machote o machota. Y por cierto, nos hemos ido sin saber para qué sirve un sexólogo, o quien es la actriz española, esa, la famosa.
Bueno, recuerdos todos, tras una lectura, un buen vino, y mejor la compañía.
No sé ni la hora que sería cuando nos echaron del restaurante. ¡Ya está bien cabroncetes!
Que nos envidien los de otros lares, que en el Sur, nos lo montamos de rechupete, y no es para molestar, no, como dicen en mi tierra, que se jodan los otros.
Hay de aquellos pobres frikis del Blog, si se reunen más de dos es un problema y seis, que os voy a contar.

Telegrama nocturno

Te enseñaré la casa que tendremos
cuando acabemos juntos y podamos
descubrir el lenguaje, los recuerdos,
esos momentos de infelicidad
que surgieron de pronto,
así sin más,
como quiere algo y no aparece.

Te explicaré muy lentamente
como lo bueno pasa y da lugar
a la noche, al silencio,
a ser posible el tuyo.

Me alejaré y el telegrama
traerá buenas noticias,
las mismas que esperabas
cuando yo te dormía.

Este sueño sí hace que piense
en tu cabeza, en tu sombra,
y en la canción rememorada
de esos viejos recuerdos imposibles.

Perdona lo que soy

Y tú que me decías,
siempre que el tiempo acabe,
aquello de la lluvia: llorar,
cantar y hasta rememorarnos
mutuamente.

Y tú que reprimías
mis acciones el lunes ,
y el martes, y hasta el jueves,
cuando reías de amor
que te inventabas.

Y tú que me engañaste
hasta el fondo del alma
cuando yo te quería
tan afectivamente
entre mis brazos.

Por cierto,
perdona lo que soy
por lo que dejo de hacer
cada mañana.

Siltolá, el Estado Universal Compartido

EL escritor Jesús Cotta, propuso a los amigos en su bitácora hace unos días, el viaje a la isla de Canora. La genial entrada tuvo rápidamente respuestas masivas de seguidores e interesados en tal viaje.

Canora, isla de la Polinesia cottiana, está lejos. Muy lejos. Y los poetas no suelen viajar tranquilos tanto tiempo. Tiene sus ventajas, muchísimas. Lo que en un principio parecía una magnífica entrada, se ha convertido en un destino deseado por poetas y pensadores. La salida está prevista en la noche de San Juan.

Ya planeamos el viaje. José Miguel, buen economista y escritor, se hace cargo de la financiación. Y además va a llevar un jamón. José María desea que viajen con nosotros mujeres, obligatoriamente. Octavio necesita tabaco. Y así, después de las primeras deliberaciones, hemos recibido cada uno el encargo personal del que tenemos que dar cuentas.

Preparativos ilusionantes para un destino lírico.

Me recordó la primera vez que leí el evento, mi deseo de crear un Estado Universal Compartido. Poetas, pensadores, filósofos, un economista (José Miguel, claro está), gente de bien en definitiva. Dicho estado tendría su epicentro en Siltolá, remota isla de Escocia de pasado imaginario belicista.

Podemos pasar una temporada en Siltolá y otra en Canora. En función de la climatología. Y los poetas que no cumplan, los dejamos en barbecho algunas estaciones.

Ya sabemos algo más, en el Estado Universal Compartido solo tienen cabida los creadores, exclusivamente. Crear para vivir o vivir para crear.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 8 de marzo de 2.009.

Sentido y Sinceridad

LA dificultad que nos plantea la vida cuando pretendemos hacer las cosas con sentido es tremenda. Y si a ello le sumamos un toque de sinceridad, pues entonces multiplicamos por dos o por tres las actuaciones imposibles.
Los actos están concebidos por naturaleza para no tener sentido, y desde luego para no ser sinceros.
Una vez conocí a una persona que se delataba por sus ojos. Hablaba mucho. Debéis pensar que el hecho de hablar implica inseguridad. Lo introvertido es elegante.
Decía y decía. Todo ello tenía un sentido lógico. Y desde luego sincero. Pero si miraba sus ojos el mundo desaparecía.
De ello saqué una moraleja: silencio.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 5 de marzo de 2.009.

El Bien Particular

EN el Estado Universal Compartido, pretendemos que el Bien Particular sea garantizado, potenciado, alimentado.

El Bien General y el Bien Común, son exclusivamente las consecuencias del Bien Particular.

El individuo nunca permanecerá bajo la sombra del Bien Común. Todos los hechos y actuaciones particulares, que sean felices, seguros y estables, determinan la grandeza del Bien General.

Sin Bien Particular no hay Bien General.

Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 25 de febrero de 2.009.

Memoria Histérica

UNA vez un mogino (1) descubrió que se podía vivir sin memoria histórica. Por ello llamó a su amigo, el renegado (2), para que fuera testigo de sus experimentos.
Pero éste estaba de caza con un conejero (3) y un pajarero (4).

Entonces, como necesitaba alguien que observara lo que hacía y comprobara lo que decía, llamó a un trasquilado (5) que estaba casado con un cuervo (6). Pero no pudo venir.

Total, el mogino acabó sin conejero y sin pajarero, amén de renegado. Y trasquilado con un cuervo.

Por aquello de que la memoria histórica o histérica, se la inventó, un gilipollas (7).




(1) Natural de Alcaracejos (Córdoba).
(2) Natural de San Vicente de la Sosierra (Logroño).
(3) Natural de Villaconejos (Madrid).
(4) Natural de Dosbarrios (Toledo).
(5) Natural de Yunquera (Guadalajara).
(6) Natural de Villanueva del Duque (Córdoba).
(7) Véase definición de RAE.


Publicado en este Cuaderno, en la etapa anterior, el 29 de marzo de 2.009.

Prohibido el Cante

PIENSO que lo mejor en estos casos
es que vuelvas a casa y llores.

Sí, llores. No es malo,
peor es que accidentes
al camión de la basura
o leas una leyenda
encima de una vida
que diga
“Aquí no se molesta”.

Y te enfadas y gritas,
hasta remueves brazos
pero ojo, no olvides
“Que se prohíbe el cante”.