jueves, 20 de septiembre de 2012

Adiós



DURANTE los últimos meses he aprendido mucho. Escucho a los insectos, procuro no dejar en evidencia a los pájaros cuando vuelan sobre mi cabeza, y sobre todo sostengo el alimento con las manos de la desesperación.

Durante las últimas semanas he conocido a quien realmente merece o no merece la pena. Las nubes están húmedas, la luz del Sur sonriente.

Durante los últimos días preparo las maletas para la marcha definitiva. Aquella de la que no se vuelve y habita en el recuerdo.

Solo veo rostros, imágenes perfiladas como los versos de Quevedo. Sigo viviendo con sombras y arañas, pero no escucho los ruidos de antes.

He colgado el teléfono para siempre. He cerrado el cuaderno como nunca. Solo hay recuerdos.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

Ley de inteligencia



SIGO recogiendo bellotas. Caen a una velocidad infinita. Nunca debes depender de nadie.

La inteligencia se manifiesta por el grado de subordinación a la poesía.

domingo, 16 de septiembre de 2012

Bellotas



BELLOTAS. Bellotas por todas partes. En el acebuche que da sombra al balancín de madera, plantamos hace años una trepadora, una falsa vid, la que se pone roja y se le caen las hojas en otoño.

Ahora a su alrededor hay aceitunas gruesas. Cuando miro hacia arriba solo veo el color verde. Apenas se divisa el acebuche.

En el tronco de ese árbol habitó una vez la comadreja. Y dispone de piedras blancas que rodean el tronco. Retiro lo que desprende y conservo la virtud de aprender de la naturaleza.

Hoy he dado un paseo. Un largo paseo por la carretera. La A-477 es tranquila, de vez en cuando un camión solitario hace temblar el asfalto. Una rata ha salido de un montón de escombros. La he llamado Catulo.

Cae la bellota verde. Golpea cuanto se encuentra a su paso en el camino al suelo. Debe caer. De eso también se aprende.

jueves, 13 de septiembre de 2012

Falserío


LA FIEBRE hace que tenga la cabeza en su sitio, que descubra, que impresione con actos a los benevolentes. La fiebre es la distancia que separa el cuadro de la pared, la verdad del olvido, la realidad del odio.

Cada día soporto menos a los poetas, a todos los que escriben, a los impresionistas. La mentira del acto es la sangre del cuerpo, la propia complacencia.

Deseo apartarme de todo cuanto me rodea, de lo cierto y lo incierto, de los nombres propios y de los apellidos. Sin lujuria se ve mejor el mundo, es la gran transparencia, la verdad, lo cierto.

Un hombre debe ser siempre hombre. Leer los libros que le llenan, dejar a un lado la mentira que rodea a la literatura, todo es hipocresía. Falsedad, mundano encogimiento de los no sinceros. El yomimeconmigo, la culpa, lo improbable.

Falserío, se vive en falserío. Una nube, la encina, un pilón que arroja el agua que no le satisface y la vuelve a limpiar para expulsarla, un mundo de encogimiento. Silencio y soledad. ¡Qué se mueran todos los poetas!, uno mismo.

lunes, 10 de septiembre de 2012

Escuela de Letras Isla de Siltolá




Puede descargar el programa completo del Curso 2012-2013 (AQUÍ).

Puede descargar el formulario de inscripción (AQUÍ).

Página de la Escuela de Letras Isla de Siltolá (AQUÍ)

viernes, 7 de septiembre de 2012

El resultado final



HE ENVIADO en tres ocasiones algunos bocetos de poemas a terceros. Y dieron su opinión. Nunca lo que otro determine afectará al resultado final.  Me duele la cabeza. Sevilla se comporta como un niño con faldas. Huele a humedad y las naranjas comienzan a caer de los árboles. Está sucia.

Sevilla es presumida, elegante pero egoísta, cortés pero envidiosa, amable pero cateta. Hay muchos pájaros que sobrevuelan la ciudad sin quedarse. La miran desde el cielo y buscan un entorno más disperso y saludable. Todo lo cubre el humo.

En Moguer había un joven muy correcto que se enamoró de mí. No paraba de acosarme por las calles. Decía piropos en turco –suelen resultar ininteligibles-.

Un día, mientras recorría la calle de la Carretería a toda prisa, tropecé con el joven. Le miré y le dije: ¿No será que los hombres tienen el corazón entre los dedos?

Se marchó de Moguer. Dicen que ahora vive en Cartaya. Ha formado una familia y escribe poemas. Me envió hace unos meses un sobre con algunos de ellos. No le he respondido. Tengo el sobre en el mueble de la entrada junto a otros tantos. Nunca lo que otro determine afectará al resultado final.