Broza

Todos podemos hacer lo que queramos. Todos. Ocurre que unos son capaces de hacerlo de una forma y otros de otra. Y al final siempre buscamos lo mismo y encontramos lo mismo, el vacío.

Así lo que desees lo consigues, de una forma siempre incierta. Es el principio de todas las cosas: la broza.

Todos tenemos un destino especial. Pero no servimos para nada. Nuestros actos son inútiles.

El origen de las depresiones es la broza. El origen de nuestra alegría es la broza.

Todo se acaba. Nada permanece. Ni siquiera aquello que es el principio, la broza.

La ciencia exacta

Acudí esta noche a casa de Abel Feu. Íbamos a diseñar la nueva colección de libros “Álogos”. Al tocar la campana de su casa salió Choco irremediablemente. Begoña tuvo la gentileza de amarrarlo. Hablar de poesía y acariciar a un perro son dos cosas a la vez, que un inútil total como yo no puede hacer.

Una mosca cojonera no paraba de molestar a Abel. “Menéndez, ¿la has traído?”, me dijo. “Te recuerdo que vengo solo, sin compañía, y a mí no se me acerca”, respondí.

El porche del jardín y la temperatura acompañaron. Me dio una heladera como cenicero que manché y ensucié con cariño.

De vuelta a Sevilla con el coche vi en una pared una pintada. Y aparqué.

“La vida es la mejor escuela
pero no una ciencia exacta.”

Lo que al principio me llamó la atención acabó en un escalofrío. Más que escuela yo diría que la vida es la mayor de las putadas sin ciencia ni conciencia. Y alguien había escrito con cariño, o con conocimiento, un grafiti en una pared, y había dejado constancia de su hecho.

Llegando a Sevilla, en un puente leí “Te quiero Helena”. Otro que descubrió la ciencia. Graduado en exactas.

El poeta y su condición

Al poeta muchas veces le entran ganas de llorar. La vida no es lo suyo, lo que nos rodea no es lo suyo. El movimiento circular y oscilante del mundo no es capaz de definirlo.

El poeta llora para olvidar, y para ausentarse de la realidad. A veces piensa que todo baja y él se eleva. Pero lo hace sin premeditación, sin soberbia. Es una subida real, de conocimiento. Y entonces desde arriba las cosas se ven como realmente son.

Nadie puede pensar que el mundo es una limitación. El mundo es una eterna limitación. No es igual una definición eterna, que una eterna premonición.

Arriba se observa la realidad. Nadie ahí arriba, por encima de ti. Cuando descubres eso se caen muchos tópicos, muchos actos de fe, muchos sentidos y más remordimientos.

Y desde arriba lloras. La verdad duele, no molesta, condiciona.

El poder y la intención

Que la vida es gratis lo manifestamos ayer. Pero ¿por qué es gratis? Porque todo está delante de nuestro ojos, y lo que realmente necesitamos lo podemos coger o dejar sin el valor que consideramos adecuado.

Nos equivocamos, siempre erramos. Si decidimos una actuación hemos fallado, si la rechazamos hemos consumado un acto que podía haber sido. Ninguna de nuestras actuaciones es acertada, porque siempre queremos más, siempre deseamos más. No estamos conformes nunca.

Nuestro error nos delata. Tomar una decisión siempre acaba mal. Pensemos. Nada está delante de nosotros y todo se manifiesta en nosotros. Intentamos variar con un comentario, con una declaración, con una simple elección. Y ese hecho tiene unas consecuencias. Las consecuencias acaban de forma negativa.

¿Dónde y cómo erramos? En los actos. No podemos callar, no dejamos de reír. Podemos cambiar una vida y nunca dejaremos de sentirnos culpables. La intención se ha realizado de forma evidente. Queremos. Deseamos. Pero no conocemos las consecuencias que con ello realizamos.

Es el poder de la intención. Que se realiza sin maldad, sin intención. Pero es un hecho. Se realiza. Y siempre con consecuencias. Pero no podemos callar, estamos vivos. Somos seres humanos y los errores abundan sobre las virtudes, estamos hechos a imagen y semejanza de un único acto, un acto repleto de intenciones. Un acto con poder.

Entonces, ¿somos culpables? No somos conscientes de la culpa. La culpa no es un acto, es un hecho.

Free Life (Como lo hacen los efímeros)

Establecemos un pensamiento relativo siempre. Nada de lo que nos ocurre es absoluto. Nos piden favores, pedimos favores. Cumplimos, dejamos de hacerlo. Nuestra vida transcurre de una manera divergente, y completamente sintomática.

Nada es como parece ser. Nadie es como dice ser. Recuerdo que hace unos meses conocí a una persona por unos actos concretos. Y esa persona me llenó. Con el paso del tiempo iba descubriendo que todo es como no parece. Nadie se presenta como quisiera.

Y no puedes hacer nada. No tenemos conciencia de esos actos minúsculos pero a su vez tan grandes y evidentes. Actos que generan desconfianza, despropósito, meditación y vago entendimiento.

Las personas no crecemos, crecen nuestros actos. Y ellos nos hacen madurar, nos hacen sorprender, nos hacen descansar de lo perfecto y lo imperfecto.

Una persona es un acto encendido. Y dos personas iluminan una vida.

Nuestra vida es gratis. Y si queremos cobrarnos con ella, descansaremos como lo hacen los efímeros.

Paquirri versus Morante

No se puede exigir un minuto de silencio por un papel rosa. No se puede criticar año tras año una imbecilidad manifiesta de empresarios impresentables y con más cuernos que unos miuras. No se puede desarrollar un arte y una concentración en seres geniales.

Si tuvieran los futbolistas que justificar un minuto de silencio en cada aniversario del fallecimiento de un pelotero, el tiempo real de juego sería ridículo.

Y le siguen cargando de leña, el fuego arde y arde. Los pro hablan y los contra más aún.

Es absurdo, señores, es lamentable.

Morante tú a lo tuyo, que ya tenemos bastante de aguantar a la Pantoja como para que ahora nos reclamen la sombra de Paquirri.

José Luis Morales

Ejercicios de Irreverencia

Y cuando tú dominas todas las condiciones
llueve, aunque debe ser hora de que vayas dejando
esa letra pequeña. ¿Recuerdas? Nos miramos las manos,
nunca fueron los ojos los que dijeron basta.

Es ahora otro tiempo y no estamos de acuerdo.
Será porque el amor, como el tren, regresa de las aguas
y hoy he cogido un taxi, frena la luz y existe este poema
aunque no te conozco y sigues preguntando.

Vendo mi corazón si alguien lo quiere,
está de saldo siempre, y en lote regalo
un pañuelo, tres versos y un horizonte inútil
de pérdidas pulidas y libros por el suelo.

Dios, si debes decir algo que sea pronto
que también nos cansamos los que tenemos hambre.