domingo, 14 de octubre de 2012

¡Ehh!


A MIS hijos leía poemas, ponía música clásica y los miraba. A mi nieto A. le enseño el humo que desprenden los libros en la hoguera. Le hablo suavecito, le repito No creas nada de nadie. Y emite un ¡Ehh! amplio y seco.

A punto de firmar mi contrato con Satanás que proporcione tranquilidad y respiro. El estado de ansiedad no se soporta y el árbol de dios ni se mueve ni da frutos.

Río de todo y de todos. Ya han conseguido bastante, y bastante es poco y poco ¡Ehh!

La vida me apasiona. Piso los libros en el suelo, los pocos que van quedando de la pira. El cielo se vuelve gris y las migajas de los acontecimientos dejan de perseguirme. Ha muerto Juan de Dios. Un poeta y un hombre. Mientras pienso en el cielo firmo con Belcebú mi propia muerte. ¡Las vueltas que da la vida!

Sobre el pilón caen las bellotas. Preparo la maleta para conocer los nuevos mundos y el aire deja respirar sin humo. Me escriben y a todos les digo lo mismo. Qué me dejen en paz, conmigo mismo. El dolor del pecho es único, inservible. Y la situación de ahora es la misma de hace muchos años.

Ya no tengo momentos. Mientras mi hija perdía el último aliento la agarré de la mano y le dije ¡Ehh! Y ella escuchó la premeditación. Ahora la tengo a mi lado, junto a su hijo A. Acaricio a ambos. Les muestro mi cariño.

Con la voz muy baja, y suavecito, les repito ¡Ehh! No creáis nada de nadie. Todo es mentira.


A vivir que son dos días (Cadena Ser Andalucía)


(14-Octubre-2012)

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sábado, 13 de octubre de 2012

Mi Dacia


EN la A-477 hay obras. Desde hace semanas intentan llevar el agua potable a mi casa. Aparco mi Dacia en el único hueco posible y hablo con los obreros. Han abierto una zanja muy grande. He arrojado en ella todas las primeras ediciones de los libros que tenía. Incluso los de Parra. Antes llamé a El Tabo. Nicanor me dijo que le importaba un carajo. Agradecí su sinceridad. Con Juan Ramón no pude hablar, pero tiré sus obras. Todo es mentira. Nada se salva. Nadie se sostiene.

Este año no pido leña. Sigo recibiendo libros, revistas y reseñas. Y se quedan tan anchos. ¿Reseñas? ¡Qué bien arden en el fuego de la sinceridad!

Me encanta beber un botellín de cerveza con un obrero rudo. Y oirle. Escucharle. Se puede vivir sin libros aunque no determines que la cultura manifiesta un olor de mentira. Ahora cobro tarifa por permanecer, debo pagar el tabaco, los libros en la tierra y en el fuego.

No me quedan cuadernos, los he quemado todos. Los he arrojado todos. Frente a casa la Junta ha construido una reserva de estudio de los pájaros. Por eso no me visitan. Acuden a su nuevo hogar, al lugar de la mentira y la aportación.

Todo se conjuga menos los verbos. Las palabras inventan nuevas palabras y los mensajes los borro sin leerlos. Necesito más libros que se apaga la chimenea.


viernes, 12 de octubre de 2012

El fuego de la mentira


ESTA mañana comencé a quemar los libros. Antes los vendía para comprar tabaco, ahora intento dejar de fumar a la fuerza. Los libros malos arden muy deprisa, con la misma velocidad que su autor los difundió en su tiempo. ¿Un libro? Una llama, calor, ceniza, restos de papel que viajan con el viento hacia las circunstancias.

Esta mañana prendí fuego a las cajas con precinto, llamé a Chile y a Colombia y me avergoncé del Nobel chino y el europeo.

Llora la realidad. Todo sigue siendo mentira. Lo que se anuncia y lo que se confunde. Los mismos rostros de poetas, aquellos escritores que más que aportar dificultan el crecimiento de la esencia. ¡Qué falsedad! Nadie cree nada. 

Se llenarán las páginas de basura, y ensancharán de gusto los imbéciles. Las hojas las quemo, pero no las separo. Dejo que ardan juntas. A partir de ahora que engañen a otro, lo que recibo lo quemo. El fuego también es mentira.


jueves, 11 de octubre de 2012

El contrato


ANTES de nacer firmamos un contrato. En él se establecía que nuestra naturaleza tenía la obligación de descubrir el compromiso. Estar para hacer algo, insignificante o no, pero concreto. Cuando se estampa la rúbrica en el documento nadie indica el final, se debe vivir para ello.

Analizo cada instante de mi vida. Desde la infancia hasta la estupidez. Busco mi copia del contrato. Abro todos los libros por si dentro de alguno, junto al billete de cien pesetas, aparece. Nada. Respiro.

Firmar ya supone una conspiración. Vivir, un martirio. Soportar y seguir viviendo. Aceptar es asumir, y morir condiciona. Envejecemos ante un espejo sucio sin encontrar nada. Pasan los días. Estamos y somos, pero solos, correctamente solos.

Nuestro cuerpo es un simple accidente. Nuestra mente un atasco. El contrato es destruido en el momento de la firma. Y el ser humano no sabe poner su nombre en un papel antes del nacimiento. Siempre lo hace al morir.
 
 

martes, 9 de octubre de 2012

JSM



VUELVO a Rilke. ¿Elegías? Fracasos. La torpeza es un acto que comienza en domingo, como el ser renunciable que atiende y desespera.

Voy cerrando cuadernos. Dejo el marrón abierto. Por lo que pueda pasar pero que nunca ocurre. Embalo cajas y en el precinto figuran las iniciales JSM. No numero, es ordinario. Prefiero recordar el color y el olor y la mancha. La señal del alimento.

Se han marchado los pájaros. Los insectos me huyen. Cuando paso debajo de una encina siempre caen las bellotas. Los membrillos se pudren bajo el árbol de sombra. ¿Nada o todo? Misterio.

Paseo, paseo y paseo. El bastón me acompaña. La tos se vuelve irreverente y apenas puedo leer sin gafas. Ni siquiera a Rilke.

Tengo la sensación de ser un membrillo a los pies de una sombra. El amarillo de la piel se vuelve marrón como el cuaderno. La realidad supera el remordimiento. Hace frío. Mucho frío. El cielo ya no tiene nubes.

domingo, 7 de octubre de 2012

Grenoble y Natalie



LA joven Natalie R. permanecía sentada en el banco de la Plaza Verdun. Luego acudiríamos al teleférico, a observar la ciudad desde el aire, las montañas desde las burbujas. El cielo azul nos acompaña siempre.

La joven Natalie R. era bella. Pequeña y delgada, francesa. Necesitaba el cariño de ser escuchada en su idioma, la caricia comprometida y un poco de alimento.

Dice don Nicanor que me aleje de todos los poetas que hablan y reseñan libros de otros poetas. Aparta de tu vida aquello que no sea un artefacto verdadero. Y eso intento hacer. La mejor publicidad es el silencio, aunque los necios sigan dando cuenta de sí mismos en su interior ignorancia.

Pasan los días más lentos. Salimos por la Rue Haxo. Comienza a ponerse el sol. Suena el móvil mil veces. Pulso la tecla silencio otras tantas antes de llegar a Rue Champollion.

Me aparto de todo lo que huela a Coca Cola, a poesía. ¿Para qué? Todo es mentira. Tan falso como la propia Grenoble.

sábado, 6 de octubre de 2012

Todo es mentira


TODO es mentira. Nada es lo que parece. Ni la literatura con sus puertas, ni el alimento que se esconde de las sombras.

Todo es falso. 

El infierno es el lugar donde puedo vivir, el centro indudable que tanto he buscado. Silencio y soledad, sin remordimientos.

Nada merece la pena salvo aquello que ocultas, lo que nunca se enseña ni se dice.