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El origen provoca dolor. Nuestra primera vida no se recuerda salvo un
juicio final que quedará grabado en un lugar del cielo. Si se cumplen todos los
objetivos se procede a la multiplicidad. Si, en cambio, la representación nunca
alcanza al pensamiento, recordarás un misterio imperfecto que no pasa
inadvertido y al que acudes cuando contemplas la belleza de la misma
naturaleza.
La imagen de la claridad es sabiduría. Se manifiesta con señales,
círculos luminosos: una vela que posee la mala fortuna de la admiración, esa
imagen radiante en un poema que nada tiene de extraordinario, el verso que es
fiel modelo y copia de lo semejante.
Volvemos al origen. El juicio interior es negación, nada depende de la
opinión ajena.
La poesía sustenta a la multitud. La poesía es opinión que no contradice.
No es teoría, ni oposición. El movimiento de las manos nos hace envejecer,
cambiar de vida, sensaciones, maneras de educar. Inmovilizo la creación en el
misterio. Doy ese sorbo de amor que no recordarás.
Quién iba a decir que el imposible alcance la verdad. ¿Indolente?
Impresiones, solo son impresiones o cómo deseen llamarse. El origen necesita movimiento, alejar la
prohibición de nuestras vidas y llamar a todos los hombres. Ruego a la poesía
que permanezca, aunque sea como fantasma. Que siga siendo real y verdadera, artífice
de la suprema belleza, el origen del mundo, aunque cause dolor.
El dolor es la expresión de la pasión, de la acción, de la esencia,
del tiempo. El dolor nos hace grandes, verdaderos.
