martes, 1 de abril de 2014

Un poema de "La muerte oculta"



         
          La siembra


Te han dejado dormir este noviembre,
cuando comienza la siembra de los brotes,
cuando el invierno ajeno a los espacios
pasea por este sitio
y me aguarda en las noches de los sueños.

Quién ha podido hacer tu soledad
si sientes en el pecho la fuerza de los gozos
y la lluvia penetra en finos manantiales
mientras me encuentro solo
soportando el aire.

Cierro los ojos y veo pasar el agua,
los cabellos mojados como flores
y los pájaros tiemblan en cornisas
si las sombras del mundo se detienen
a contemplar el sueño interminable.
 
Quiero que llegue pronto la estación de las hojas,
           la que pudre los verdes racimos del sendero.


           La muerte oculta, Arca del Ateneo, Ateneo de Córdoba, 1996.