© De la fotografía: Jasamaphoto.
jueves, 31 de enero de 2013
miércoles, 30 de enero de 2013
martes, 29 de enero de 2013
domingo, 27 de enero de 2013
sábado, 26 de enero de 2013
Stand by (Entre fotógrafos)
En Madrid, entre los fotógrafos Antonio del Junco y José del Río Mons. (2010)
© De esta fotografía: autor desconocido.
La Ser (26 de enero de 2013)
LA SER (A vivir que son dos días -Andalucía-) (26 de enero de 2013)
Emitido el sábado 26 de enero de 2013 a las 13'45 horas.
Zenobia y Juan Ramón Jiménez con motivo de la aparición de Idilios.
Se puede escuchar AQUÍ.
Stand by
ESPERAR y ser, crecer y
perdonar.
Nunca dejes de ser, naces
sin amor,
vives sin amor, mueres sin
amor.
Respirar, saber, olvidar la
nada
y seguir, seguir haciendo algo.
Aquello que sostiene el
mundo
no agradará nunca.
Sobrevivir.
Saltar, bailar, correr. Ser,
dejar
de ser: encontrar silencio y
soledad.
La puñetera sombra de la
vida.
© De esta fotografía: Jasamaphoto.
viernes, 25 de enero de 2013
miércoles, 23 de enero de 2013
lunes, 21 de enero de 2013
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domingo, 20 de enero de 2013
La "casta" política
El mayor problema de la
España actual es la ausencia de credibilidad en el sistema político, incluso en
la propia democracia ya inexistente. Y la negación de la monarquía
parlamentaria. La historia nos ha ubicado en un tiempo concreto, justo en el
instante donde observamos no lo creado sino lo destruido y desmantelado.
Se ha fabricado un sistema
afín y a la medida de la talla de la casta
política. Los impuestos, las ideologías, solo sirven para seguir manteniendo el
sistema que los habilita y los enriquece.
Los políticos fabrican las
leyes a medida, para sus intenciones y sus horizontes repletos de intereses
partidistas. La alta justicia, nunca será la más pura, está compuesta por
miembros de los partidos mayoritarios del estado.
Un político si no está
preparado debe formarse. Un político si posee un buen cargo, experiencia y
buena posición, ¿para qué se mete a político? La respuesta es evidente: dinero
fácil, corrupción, inmunidad y sueldos y sobresueldos de por vida. El político
aprueba la oposición del chollo.
No hay ningún político, de
esta casta, que no se salve de las
descripciones, ninguno. Y si lo hay no ha aparecido todavía.
Me sorprende la pasividad
española. Las redes sociales hacen ruido y consiguen poco, muy poco.
Necesitamos acción permanente. Pero sin miedo (tenemos miedo al castigo que nos
impone el sistema que los políticos han creado para eso, para que tengamos
miedo).
Lo que nos vendían como estado del bienestar disponía de puerta
trasera, comenzó entonces el estado de desmantelamiento del país.
El partido X es una
horterada, es otro partido que acabará como UPyD, dentro de la casta.
Las bases de los partidos
nunca han tenido sentido para sus líderes. Eran la masa que aplaudía, el humo
que todo lo inunda y que defiende hasta los últimos días a sus líderes. Las
bases de los partidos son seres humanos, ciudadanos de a pie extorsionados y
manipulados.
Ha muerto nuestro sistema,
ha muerto nuestra clase política por su propia ambición. Y agonizan
exprimiéndonos.
Salgamos a la calle, pero
para siempre, para no abandonar la calle hasta que en este país no quede ni un
solo político de los de la casta, que
son todos. Sus colores y logotipos son diferentes, sus líderes serán más feos o
bonitos, hablarán mejor o peor, pero todos se han puesto de acuerdo hace muchos
años, mientras construían nuestra democracia para su propio enriquecimiento.
Sin políticos seremos más
felices y estaremos más sanos, que lo es todo en la vida.
Los que estorban
CUANDO me paro a contemplar
el estado de A. pienso en E. También ocurre con R. Estaba más delgada, seguía
tan bella, una infinita luz asomaba por su rostro, una luz enigmática, como una
iluminación. No debes preguntarme por Platón cuando él no está presente. Si
digo cosas, opiniones, suelo considerarlas en presencia del interesado. No
defino, prometo y ejecuto. Los grupos o las amistades me siguen importando poco
o nada. Y aquellos que hablan de otros, de su cercanía, han dejado de ser enigmáticos, han dejado de ser.
¡Menuda farsa me intentaron colar
y me colaron! ¿Eso es poesía? Aunque ahora lo que más repito con Cicerón es ¿eran realmente personas, seres humanos?
Nada envidio y poco recuerdo.
Quizá la mentira sea lo único que circula por el confuso laberinto. Sé de cosas
que se dicen. Como Juan Ramón otorgué oportunidades al equilibrista,
pero andaba en el camino equivocado.
Marcho para Liubliana al
amanecer. Allí aguardan nuevas cartas. Debo acudir al puente de los Dragones a
retirar las misivas. Después me esperan en la catedral de San Nicolás. Recogeré
las fotos de un posible confuso laberinto.
Siento pánico.
Las velas se consumen y Platón
no regresa del paseo. Le dejaré una nota en la mesa de cristal, una nota
larguísima como el poema de Homero. A. duerme, pienso en E. ¡Quién tuviera
pocos años para llegar al centro sin apartar a nadie, los que estorban!
sábado, 19 de enero de 2013
Puerto Real 1969
DON Nicanor acude al Cuaderno todos los días a la
misma hora. Y a veces escribe unas palabras con un rudo matiz, sosteniendo el
mundo con sus versos.
Frente a la
estatua de Dante. Allí también respiro. Todo es consciencia, descubrimiento.
Hay momentos estelares; la mayoría de aquellos que dicen ser poetas, los no poetas, pasan por la puerta del
laberinto, recorren el centro indudable, sin saber dónde están, sin reconocerlo.
Miran el espejo
y solo ven el reflejo del yomimeconmigo.
No observan que Cicerón les espia. Él sostiene el marco que lo soporta. Todo es
consciencia, veracidad, creación, silencio y soledad. Agradecimiento y educación.
Hay que dejar
de ser para ser. Repito lo mismo desde 1983. Algunas veces pienso que en 1969
también respiraba el aire de la espontaneidad.
Frente a la
estatua de Dante. Las obras del infierno
entre las manos y la palabra callada. Lo inmediato es reconocimiento. Aquellos
que no ven nunca observarán, es como el mediodía, si arrojas tus manos a la
tierra hallarás la verdad. La felicidad es un invento de Cicerón. Bruto me
comprende. La felicidad es mentira, como todo, como nada.
Aquel que puede
justificar miente, quien desea falsifica. Los actos y las reflexiones agonizan.
Nadie es perfecto. Pero ellos no están, nunca han sido. Dejaron de ser un
tiempo. Un tiempo verdadero. Nunca llegarán al paraíso.
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(1969)
viernes, 18 de enero de 2013
La pequeña figura
AQUELLO que no compartes no debe
ser alabado, ni siquiera puedes prestarle la mínima atención. Visitas el paraíso
por la tarde, en la noche acudo al infierno de la mediocridad. Todo ha
cambiado. Salí de la pensión del Prado con la bolsa de viaje y una cartera de
mano. Buscaba un transporte para llegar al destino de vuelta.
La casa sigue igual: el porche, el
césped, las encinas. Hoy las nubes han bajado a saludarme en la llegada. Suelto
todo en la entrada y respiro. Me lanzo de rodillas a la tierra y respiro. Tomo
un puñado de bellotas y respiro. Miro el cielo. Vuelve el color azul del
terciopelo.
No he escuchado a Platón pero
permanece. No marchará nunca. Ni dios,
ni don Nicanor, ni Luis, ni Juan Ramón.
La vida me sonríe cuando hace
falta, solo cuando corro tras los rabilargos. Llamo a mi madre pero no aparece
aún. No obstante quiero reconocer que entonces, en el momento que grito su
nombre en alto, aparece la figura de A. La pequeña figura. La predestinación.
He llegado a pensar en el confuso laberinto pero no acierto a
contemplar ningún estado. ¡La vida!
Digo mientras sigo a los pájaros de la cola azulada. ¡La vida!
Sé que me iré. Sé que te irás. Sé
que marcharemos de este infierno merecido por nuestros propios actos. Como una
culpa o reivindicación al desencanto. Lo sé. No querría poder saberlo.
A lo lejos, las sombras de Cicerón
y de Bruto. Más aún, la voz de Parménides discutiendo con Leopardi.
Salto. Vuelvo a saltar. La alegría
es un tropiezo, un error. Amo el caos como creación, como centro indudable.
Quiero acercarme lento esta vez. Pausadamente.
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