Diciembre
siempre es triste. Sentado en el sofá, adquirido en Meguerry, con la funda
marrón que cubre mis piernas, releo el contrato. Poseo la tentación de resaltar
aquello que atañe y de tachar aquello que entristece, pero no lo permite Dante.
Toco el
bolsillo de mi pantalón para asegurarme que las piedras permanecen en el mismo
sitio, en el lugar de la mansedumbre, sin cristalizaciones.
Fumo para
seguir amando a las coristas, a la música que hace olvidar las penas, a los
reflejos de luz que la poesía fabrica.
Nunca podemos
interrogarnos, la consulta limita, el error es la indagación, sus propias
consecuencias. Los siniestros tratan de apoderarse de la belleza marchitándola.
Los no poetas tratan de destruir la auténtica poesía fabricando la propia.
Diciembre es siempre triste.
El reino de la
belleza es el de la claridad, y la claridad es un don, viene del cielo, del
cielo de los justos, del infierno de Dante.
Pobres
siniestros, morirán como los tomates, marchitados por los bichos del campo, por
la vida de la naturaleza, por la enumeración que es sacrilegio.
